a flora de madagascar

egoísta sem querer

2010-02-02T13:32:00.002-02:00

O Calcanhar de Aquiles de uma filosofia de vida baseada na doação, na filantropia e no altruísmo é que, no momento em que nada mais existir no mundo pra se consertar...

A vida deixa de fazer sentido.

Novos Nômades

2009-11-30T16:12:00.004-02:00

"Crowds of refugees marching toward unlikely camp-sites. Nations without permanent residence. Epidemics of civil war. The clamorous babel of global metropolises. The movement of populations by means of survival skills across the interstices of empire. The impossibility of founding cities, the impossibility of establishing anything on the basis of a secret, a power, a soil, no matter where. Signs have become migrant. The earth continuously trembles and burns. We slip and slide dizzyingly among religions and languages, zap between voices and chants, when suddenly, near a detour around a subterranean passage, bursts forth the music of the future. The earth, like a marble beneath the giant eye of a satellite..."

Pierre Lévy num ataque cyberpunk.

malvados - golden series

2009-06-15T00:03:00.003-03:00

Expresso Santa Cândida - Capão Raso

2009-05-17T16:42:00.007-03:00

Quinta-feira, 14 de maio de 2009. 13h40.

"Kate esperava há muito por aquele momento, e jamais lhe faltaria independência ou autonomia para levá-lo adiante. Levou Brad para o quarto. Abriu as pernas e sentiu sua dureza a penetrá-la. Posso jogar pesado e fingir me retirar das negociações. Sem alternativas, eles logo me procurariam. É uma jogada arriscada, mas é como funciona no mundo dos negócios."
In: Sidney SHELDON, O Reverso da Medalha.

A menina se levanta do banco pouco antes da estação Coronel Dulcídio. Eu olho pra fora. Ela ficaria muito constrangida se percebesse que tinha companhia nessa leitura, assim, tão íntima. Talvez ainda se defendesse mentalmente: "Mas o Sidney Sheldon não é sempre assim!". Como se o resto da obra do Sidney Sheldon pudesse resgatar alguma coisa da reputação que ela (e apenas ela) suporia abalada.

No mesmo banco, imediatamente após, senta-se uma senhora magra, morena, de saia longa e cabelos presos. Abre um livro.

"Advogado.
Pastor.
Salvador.
Amigo.
Redentor.
Enviado.
Divino.
Eterno.
(...)
(...)

São apenas algumas designações atribuídas a Jesus Cristo na Bíblia Sagrada. A mulher moderna deve estar sempre preparada para encontrá-lo. Nele, sente-se mais forte e encara com firmeza e sabedoria os desafios do cotidiano no século XXI."
In: Stormie OMARTIAN, O Poder da Mulher que Ora.

Queria que essas duas aí se encontrassem no elevador de um prédio bem comprido. Queria estar junto e, após os primeiros segundos de silêncio, dizer "poxa vida, mas a Maria Madalena dava mais que chuchu na serra né!". Desceria no andar seguinte e imaginaria os desdobramentos do maior embate sociológico de gênero desde os tempos bíblicos.

wolf at the door

2009-02-09T23:13:00.001-02:00

Drag him out your window
Dragging out the dead
Singing I miss you
Snakes and ladders flip the lid
Out pops the cracker
Smacks you in the head
Knifes you in the neck
Kicks you in the teeth
Steel toe caps
Takes all your credit cards
Get up get the guns
Get the eggs
Get the flan in the face
The flan in the face
The flan in the face
Dance you fucker dance you fucker
Don't you dare
Don't you dare
Don't you flan in the face
Take it with the love its given
Take it with a pinch of salt
Take it to the taxman
Let me back
Let me back
I promise to be good
Don't look in the mirror at the face you don't recognize
Help me, call the doctor, put me inside
Put me inside
Put me inside
Put me inside
Put me inside

I keep the wolf from the door
But he calls me up
Calls me on the phone
Tells me all the ways that he's gonna mess me up
Steal all my children if I don't pay the ransom
And I'll never see them again if I squeal to the cops. . . .

Walking like giant cranes
And with my X-ray eyes I strip you naked
in a tight little world
are you on the list?
Stepford wives who are we to complain?
Investments and dealers
Investments and dealers
Cold wives and mistresses
Cold wives and Sunday papers
City boys in First Class don't know they're born little
Someone else is gonna come and clean it up
Born and raised for the job
Someone always does
I wish you'd get up get over
get up, get over and turn your tape off

I keep the wolf from the door
But he calls me up
Calls me on the phone
Tells me all the ways that he's gonna mess me up
Steal all my children if I don't pay the ransom
And I'll never see them again if I squeal to the cops

So I just go ooh ooh ooh ooh

radiohead

Eduardo Galeano - O Livro dos Abraços

2009-01-23T12:28:00.000-02:00

Em 1989, publicava-se o primeiro blog no mundo.

zen e a arte da manutenção de motocicletas

2009-01-12T11:32:00.001-02:00

"(...) o exemplo mais notável de rigidez de valores de que consigo me lembrar é a velha armadilha para macacos do sul da Índia, que depende da rigidez de valores para funcionar. A armadilha consiste numa cabaça de coco, oca e acorrentada a uma estaca cravada no chão. Dentro do coco há um pouco de arroz, que pode ser alcançado por um buraquinho. O buraco tem um tamanho suficiente para que a mão aberta do macaco possa entrar, mas é pequeno para que seu punho fechado, cheio de arroz, possa sair. O macaco vai pegar o arroz e se vê repentinamente preso – tão-somente por sua rigidez de valores. É incapaz de reavaliar o arroz. Não consegue perceber que a liberdade sem o arroz é mais valiosa que o cativeiro com ele. Os aldeões estão chegando para captura-lo e leva-lo embora. Estão cada vez mais próximos... cada vez mais!... agora! Que conselho geral – não específico -, mas que conselho de caráter geral você daria ao pobre macaco nessa situação?"

menino dos cataventos. porque a gente não vai morrer na praia.

2008-08-01T16:09:00.002-03:00

2008-08-01T16:07:00.000-03:00

"Não sei, não sei mesmo. (...) Olha, prefiro não comentar sobre o Grêmio, não sei realmente o que dizer. É claro que é uma surpresa esse time estar na ponta, mas não é surpresa ser o do Grêmio. Quando formos falar de Grêmio, é preciso dizer muito sobre emoção, a raça, o estilo de jogo deles, é coisa deles mesmo. Pô, não adianta nada ficar falando de tática, esquema, treinador. Pode fazer aí, faz aí a seleção dos 11 piores jogadores da rodada e põe jogar no Grêmio que vai pra frente. É sempre a mesma coisa, pô. (...) Não sei o que tem com essa camisa, não é a primeira vez, faz tempo que desisti de comentar sobre o Grêmio. Acho que é a torcida, o Olímpico, sei lá. Quem imaginou que veria o Roger dando carrinho um dia? (...) Não viram a Libertadores do ano passado? O Grêmio esculhambou com tudo. Quem aqui que não mordeu a língua? Assim perco o emprego, pô. (risos) A gente pode analisar os outros 19 times aí, mas o Grêmio (...) o Grêmio é um caso a parte. (...) Esquece."

Alberto Helena Júnior; jornalista e comentarista esportivo paulista; no Arena Sportv do dia 21/07/2008.

Alados

2008-05-07T15:17:00.002-03:00

Uma lagarta se escora
Sobre uma folha verdinha
Depois que come todinha
Deixa o talo e vai embora

Quando sente que é a hora
De fazer meditação
Se vira em adivinhão
Dependurada demora

Se transforma e vai embora
Encantada e feminina
Borboleta bailarina
Ninfa da brisa e da flora

Numa noite escura há
Criaturinhas que vagam
Luz acendem, luz apagam
Aqui, ali, acolá

Transformando um jatobá
Numa árvore natalina
Brilhantes de pérola fina
No pescoço de Iaiá

Riscando pra lá, pra cá
Sem som, sem rosto e perfume
Pirilampo, Vagalume
Mosca de Fogo, Uauá

Balançando em suspensão
De fuzil engatilhado
Vai e vem desconfiado
Tarimbado em traição

Na ponta do seu ferrão
O gume da baioneta
O fogo da malagueta
E a quentura de um tição

Mestre cavalo do Cão
Tranca-rua e traiçoeiro
Marimbondo fuzileiro
Do quartel de papelão

Siba

sorry periferia

2008-03-26T07:32:00.004-03:00

Já recomendei esse blog aqui?

http://sorryperiferia.blogger.com.br/

O último post, sobre o Big Brother, tá hilário. O F. Vives, que escreve, é um sujeito raro. Consegue ser um crítico lúcido sem perder o bom humor, e combina as duas coisas sem virar uma máquina de sarcasmos.

democracia

2008-03-25T07:30:00.002-03:00

Esses dias me encuquei tentando entender como é que funciona essa coisa de democracia. Quer dizer, democracia bem na origem mesmo, o "governo da maioria", a tomada de decisões de interesse coletivo a partir da aferição do nível de apoio recebido por algo que é proposto por alguém.

Isso é bem bonito mesmo, mas acho que a maioria das pessoas democráticas por aí (essas que adoram armar um barraco em reuniões de condomínio) ainda não assimilou de verdade a idéia. Por exemplo, tava lendo hoje uma notícia: "Sindicato de Hotelaria e Gastronomia é contra Lei Seca nos estádios". Por quê? Porque isso prejudica o trabalho dos vendedores de bebidas, é claro. No entanto, o tal sindicato não manifestou esse argumento, que é mesmo muito forte, de uma maneira realmente democrática. Democrático seria dizer: "não queremos que o trabalho dos vendedores de bebidas seja prejudicado". Porque a circunstância dos vendedores é só UM dos aspectos envolvidos na decisão sobre a instituição ou não da Lei Seca. O Sindicato poderia perfeitamente ser favorável a todos os outros aspectos, sem precisar condenar a idéia INTEIRA só porque ela atinge negativamente um
interesse que é SÓ SEU. E se a proposta da Lei Seca envolvesse uma contrapartida favorável aos vendedores de bebidas?

É evidente que na prática é isso que o tal sindicato quer dizer. O que eu to tentando apontar é que, pela própria maneira como a gente fala, acaba evidenciando a ignorância geral sobre o que é viver, e conviver, num regime democrático (sempre assumindo-se a democracia como a coisa mais próxima da idéia de "justiça" que conseguiram inventar até hoje). Na hora que se põe na mesa qualquer discussão que possa afetar interesses individuais (ou individualmente coletivos, como de um sindicato), sai todo mundo desesperado querendo defender o próprio umbigo. A gente deveria aprender a enxergar as coisas mais de cima.

É nesse ponto que eu percebo que eu também não sei direito o que é democracia. Imaginem uma eleição presidencial. Existe um candidato (doravante Firmino) cuja proposta é favorável a um grupo do qual eu faço parte; a eleição desse sujeito seria vantajosa pra nós, os Firminianos. No entanto, eu sei que o outro candidato (doravante Sebastião) simpatiza com um outro grupo, os Sebastianinos, que eu SEI que precisa mais de ajuda do que o meu. Se eu votasse no Sebastião, estaria colaborando com uma categoria que precisa de colaboração, o que é muito justo; no entanto, a minha própria categoria não estaria representada no resultado final da votação, que é a única maneira de determinar qual o peso que ela tem no final das contas, democraticamente falando. E se ela fosse a maioria? E ainda que não fosse, de que outra maneira ela poderia manifestar o seu interesse,
que afinal de contas, também existe?

Fica a pergunta pros advogados, sociólogos e demais entendidos de plantão. (alguém?)

"dentro de mim mora um grito"

2008-03-16T01:04:00.009-03:00

Fui ver meio no susto uma peça chamada "Não Assim Tão Longe", movido pelo inusitado de que uma boa amiga musicista estaria operando a luz. Um ator e uma atriz, cenário escuro e mínimo, e a morte como tema - os atores interpretam cartas reais de suicidas. Mais uma peça discutindo a urgência da modernidade, a angústia da existência, as horas que passam sem sentido, a dificuldade em relacionar-se, a solidão.

Isso tudo é bem batido, e o teatro é onde mais floresce, mas o pessimismo com a vida destrambelhada e carente que a gente leva por esses dias aparece por tudo; tomou conta da literatura, da música, do cinema, das artes plásticas. E pode parecer que não tem mais qualquer sentido em fazer arte com esse viés.

Talvez seja tudo uma enorme reação orquestrada. Que se opõe à carochinha da publicidade ou da televisão, o mundo dos sonhos onde ser hype e ter um celular que fala, filma, fotografa e acessa o orkut pode mesmo suprir todas as carências de qualquer sujeito que esteja "in" (em outras palavras, ao menos saiba o nome dos big brothers).

Do ponto de vista de quem está "out", continuar batendo nessa tecla é chutar cachorro morto. Mas tem que ter algum recado nisso aí. Não pode ser por acaso que toda esse paradoxo existencial seja tão recorrente entre aqueles que pensam. Talvez a mensagem tenha se enfraquecido pela constância (o que não seria nenhuma surpresa), mas seria injusto acreditar que milhares de artistas sérios por aí foram picados ao mesmo tempo pelo mosquitinho niilista, ou varridos sem direito a réplica pelo movimento emo. A mensagem continua viva e honesta: a gente tá no século XXI, não tem mais utopias, já se vão 40 anos do Woodstock, os hippies estão todos barrigudos cumprindo hora pra pagar as contas, e pra quem comete nesse mundo o desatino de pensar, só sobrou a orfandade: há o Estado, há a Igreja (todas elas), há a Lei Rouanet, há os livros de auto-ajuda, mas não há ninguém que nos adote quando chega o final da semana, cada um está ocupado com seus assuntos e não dá pra se esconder atrás do trabalho. Descanso todo mundo quer, mas ninguém sabe muito bem o que fazer com ele.

Nessas horas, não dá pra tirar a razão de quem continua se perguntando: pra que é que a gente vive, mesmo? Não que eu queira entrar na roda viva dos desesperados, até porque viver tem muito de divertido quando a gente procura. Mas essas horas passam como todas as outras, e sempre existe um momento em que todo mundo fica "sozinho com a própria circunstância". E daí, como que faz?

Abaixo, a música que pela primeira vez me fez refletir sobre isso tudo, mesmo que eu ainda não soubesse disso. E já tem uns 12 anos desde que o Carlinhos, aquele menino da síndrome de down, dava voltas no carrossel...

FAKE PLASTIC TREES
Radiohead

Her green plastic watering can
For her fake Chinese rubber plant
In the fake plastic earth
That she bought from a rubber man
In a town full of rubber plans
To get rid of itself

It wears her out, it wears her out
It wears her out, it wears her out

She lives with a broken man
A cracked polystyrene man
Who just crumbles and burns
He used to do surgery
For girls in the eighties
But gravity always wins

It wears him out, it wears him out
It wears him out, it wears him out

She looks like the real thing
She tastes like the real thing
My fake plastic love
But I can't help the feeling
I could blow through the ceiling
If I just turn and run

It wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out

If I could be who you wanted
If I could be who you wanted all the time

All the time...
All the time...

na vida, a coisa mais feia...

2008-03-14T23:46:00.005-03:00

é gente que vive chorando de barriga cheia!

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Dois sujeitos caminhando atrás de mim, na XV.

- Véi, dei uns trato na mina. A tarde inteira.
- A tarde inteira?
- É, tratei a tarde inteira.
- E cumé que tá?
- Tá filé. Ela vai começar umas parada aí, um tratamento. Vai perder 16 quilos em 3 semanas.
- Três quilos?
- Não, dezesseis quilos.
- Tesão cara!
- A gente fez um trato. Ela disse que se eu entrasse na academia, ela fazia as parada do tratamento. Daí tô vendo umas parada aí pra tomar né meu, que só puxando ferro é muita lesera...

verdades simples 1

2008-02-29T02:01:00.002-03:00

No thinking - that comes later. You write the first draft with your heart. And rewrite with your head.

Breve Oração de Virada de Ano

2008-02-24T22:38:00.003-03:00

(Arthur de Faria, sobre poema de Daniel Galera).

Deus, por favor não mais permita que os cachorros me
dirijam olhares tristes por trás das grades do jardim
das casas.
Deus, poupe-me também dos olhares tristonhos das
empregadas que contemplam a cidade apoiadas nas
sacadas dos prédios.
Tira, por favor, de todos os asilos, os adesivos do
Ecco Salva afixados nas paredes.
Que as vastas platéias de cinema sejam ocupadas sempre
por uma única pessoa, e que na saída do filme chova
invariavelmente.
Bota fim, deus, a esse constrangimento injustificado
que faz com que as pessoas desistam de foder e dar
abraços, mesmo quando elas sabem que isto seria
necessário.
Convence a todos da impossibilidade do amor, e observa
enquanto descobrem o amor como a única possibilidade.
Quanto aos pecados capitais, peço que tornes a Gula
compatível com a Vaidade, a Preguiça compatível com a
Avareza, a Ira compatível com a Inveja, e que a
Luxúria soterre as anteriores.
Acabe com a Aids, deus.
Que todos tenham plena consciência de que vão morrer
definitivamente, e que na hora da morte não possam
evitar um breve sorriso de desobediência infantil. E
conserva os dentes dentro de nossas bocas,para que
apodreçam conosco.
Que persista no tempo apenas aquilo que fomos capazes
de criar.
Peço que amanhã de manhã, deus, eu seja acordado com o
peso familiar de um certo corpo em cima do meu.
Que o sol invada minha barraca brando, resignado.
Então será o ano 2000, mas não fará diferença.

venha correr pela santa casa!!!

2008-01-31T19:36:00.000-02:00

Pra provar que, com um pouco de mágica de edição, qualquer sujeito comum (e capaz de correr feito um desesperado) pode se meter a ator de comercial:

http://www.clickmarket.com.br/portal/popmedia.php?video=954

No terceiro vídeo, sou eu. Juro.

vento

2008-01-13T18:49:00.001-02:00

Vai a onda
Vem a nuvem
Cai a folha
Quem sopra meu nome?
Raia o dia
Tem sereno
O pai ralha
Meu bem trouxe um perfume?
O meu amigo secreto
Põe meu coração a balançar
Pai, o tempo está virando
Pai, me deixa respirar o vento
Vento

parada crítica (ou aquela tela azul do windows de antigamente)

2008-01-08T13:33:00.000-02:00

Na última semana antes de viajar, em dezembro, enquanto me descabelava com prestações de contas, burocracia bancária e entrega de notas no maldito "sistema" de uma universidade pública, eu:

- Tranquei a chave pra dentro do carro;

- Servi café sem colocar a xícara embaixo da térmica. Isso mesmo: na mesa;

- Tentando recarregar um grampeador, enfiei um grampo inteiro pra dentro do polegar esquerdo;

- Recebi um telefonema do Magazine Luiza avisando que o celular do Jomar tinha sido encontrado lá. Passados alguns minutos, preocupado com a hipótese de esquecer de avisá-lo disso, não tive dúvidas: mandei um sms;

- Chamei a roommate de uma amiga de "gerente", como ela era mencionada à boca pequena. Acontece que ela não sabia disso. E, quando eu vi que ela não estava entendendo nada, ainda emendei: "ah, ela não sabia?";

- Na hora de viajar, esqueci: o carregador de celular; os óculos de sol; o carregador das pilhas; e ainda levei o mp3 player vazio.

Acho que eu precisava mesmo de férias.

pleonasmo pouco é bobagem

2008-01-06T15:37:00.000-02:00

Do "serviço de bordo" da Pluma, na linha Porto Alegre - Curitiba, sexta-feira passada:

"Por favor, evite lançar objetos para fora do interior do veículo.
A responsabilidade por tais atos é de inteira responsabilidade do passageiro."

Era uma mensagem gravada, que decerto assombra todos os ônibus da empresa na saída das rodoviárias. Acho que dispensa comentários. Pra melhorar essa viagem, só o CD do Edson e Hudson ao vivo (e juro por uma multidão de fãs insandecidas que isso faz MUITA diferença) que o motorista resolveu tocar no sistema de som do ônibus depois que três dvds travaram nos primeiros minutos.

Ah, isso tudo em um ônibus que, de tão sofisticado, deve ter custado o preço de umas vinte mil revisões de texto, ou uma era paleozóica de salários de pelo menos um motorista com um mínimo de bom gosto (ou bom senso?). É incrível como há quem consiga estragar tudo nas coisas mais simples.

madrigal muito fácil

2007-11-29T11:11:00.000-02:00

Quando de longe te vi,
Quando de longe te via,
Gostei logo bem de ti.
Como é bonita! eu dizia.

Mas por enganar aquilo
Que dentro de mim senti,
Que dentro de mim sentia,
Pensei de mim para mim
Que a distância é que fazia
Me pareceres assim.

Não era a distância não!
Pois chegou aquele dia
Em que te apertei a mão
Sem saber o que dizia.
E vi que eras mais bonita.
Porém muito mais bonita
Do que para o meu sossego
A distância te fazia.

Quanto mais de perto mais
Bonita, era o que eu dizia!
E desde então imagino
Que mais linda te acharia,
Mais fresca, mais desejável
Mais tudo enfim, se algum dia
- Dia ou noite que marcasses -
Se algum dia me deixasses
Te ver de mais perto ainda!

Manuel Bandeira

o pequeno vendedor de doces

2007-10-05T23:43:00.000-03:00

Eu andava e ouvi cair, atrás de mim. Era escuro, e me pareceu uma sacola de lixo daquelas pretas, jogada com alguma pressa junto ao poste. Até que se mexeu. Só percebi que era um homem em meio ao susto, e já a meio caminho dele. Enquanto tentava ajudá-lo a levantar, vi que tinha junto ao corpo uma daquelas mesas que carregam presas os vendedores de doces. E havia doces espalhados por tudo, e um isopor com água que derramava das garrafas plásticas quebradas. O homem aparentava entre 50 e 60 anos, era mirrado e vestia roupas velhas. E agora, sabe-se lá por que justiça divina mais cega, carregava também um corte no supercílio que lhe enchia a face direita de sangue.

Esse homem fraco e velho vendia doces perto das 9 da noite de uma sexta-feira. Não carece dizer que decerto não tem capacidade nem conhecimento pra mais que isso. Nessa idade, se submete a levar essa vida de merda. Poderia ter mandado aos quintos essa miséria, essa humilhação de cada dia, podia há muito tempo ter pêgo o dinheiro dos doces e investido num 38, ou nem isso, quebrasse uma garrafa e enfiasse na cara de algum desses descuidados que andam por aí rindo à toa. Levaria uma vida mais fácil, ainda que mais curta.

Ele não faz isso. Ele pisa em falso e espalha os doces por toda a calçada. Não dá pra dissociar doce de alegria. É assim pra mim, mas acho que pra qualquer um. Esse sujeito de vida tão amarga que nem pra restar uma pontinha de alegria pra si próprio... que até os doces lhe fogem. Essa ironia me doeu fundo. É pequeno, ele não foi atropelado, nem incendiado por skin-heads, eu sei disso. Um curativo na testa, e tudo volta a ser como era. Mas dentro de mim, não dá mais pra juntar aqueles doces.

Ninguém liga, ninguém tem tempo que não seja pra si mesmo, muito menos pra um coitado que se tiver nome é muito. Do outro lado de uma vidraça, gente muito ocupada corria nas esteiras de uma academia, queimando seus próprios doces, enquanto assistia a cena do alto. Eu também não tive tempo, como os outros. Tentei fazê-lo levantar, mas o homem se deixou ficar. O pouco som que proferiu era desarticulado, e só o tom da voz foi que me permitiu entender a dor e a resignação que, ali, mal conseguiam passar da garganta. O homem estava bêbado. E quem sou eu pra julgar? Quem de nós, que estamos aqui limpos e brancos, pode fazer idéia do que é suportar uma vida dessas... esse homem só importaria pra alguém se tivesse nas mãos a tal da garrafa quebrada. Daí sim, seria um personagem importante, e sobre ele recairiam todas as culpas dessa gente vagabunda, que nem pra trabalhar, e a segurança que não se tem mais, como é que se vai ficando...

Eu não sei o que eu quero com isso. Fui embora com um nó na garganta, uma puta vontade de chorar. Vontade de ser uma pessoa mais generosa às vezes. Não há quem mereça aquela vida, assim como eu não fiz nada de especial pra merecer não tê-la. A gente acha que tem caráter, que é pleno de éticas, que entende a moral e a sociedade e o escambau. Mas é fácil pra mim, ou pra você que lê (e sabe-se lá quem ainda lê...). Eu admiro um homem desses. Ele me ensinou alguma coisa sobre honra que eu não sei explicar o que é.

Só sei da lágrima nos olhos...

pá de catavento corta?

2007-08-29T10:04:00.000-03:00

Semana insana. Hoje é antevéspera da pré-estréia do Menino dos Cataventos. Pausa rápida só pra dizer que se eu não ficar careca dessa vez... acho que vou firme mais uns dez ou vinte anos.
Era pra ser um show pequeno, só pra alguns convidados opinarem sobre as canções, pra construir um primeiro contato com o público... de leve, assim como quem molha os pés na beiradinha da praia pra ver se encara. Daí vem o mundo e te acerta um round-house kick no meio das costas, você enfia a barriga na água gelada e haverá chamadas para o show na Band News, CBN, Gazeta do Povo e portal Hagah. É pra ficar nervoso ou não?

Então, já que é pra chutar o balde mesmo, lá vai: Pré-estréia do Menino dos Cataventos, espetáculo com canções minhas compostas sobre poemas do Mario Quintana, nessa sexta-feira às 20hs no Sesc Centro (José Loureiro, quase esquina com a travessa da Lapa). Entrada franca, mas é preciso reservar lugares ligando pro Sesc das 9 às 13hs e das 14 às 18hs, no número 3233-7422 – Ramal 2308. Ou direto comigo.

"(...) Que eu vou passando e passando,
Sempre em busca de outros ares...
Sempre de barco passando, cantando meus quintanares.
No mesmo instante, olvidando tudo o de que te lembrares..."

saramago, o prolixo

2007-08-16T15:14:00.000-03:00

Três flores do Lácio pra quem entender isso aqui:

"Momentos de fraqueza na vida qualquer um os poderá ter, e, se hoje passámos sem eles, tenhamo-los por certos amanhã. Assim como por detrás da brônzea couraça de aquiles se viu que pulsava um coração sentimental, bastará que recordemos a dor de cotovelo padecida pelo herói durante dez anos depois de que agamémnon lhe tivesse roubado a sua bem-amada, a cativa briseida, e logo aquela terrível cólera que o fez voltar à guerra gritando em voz estentória contra os troianos quando o seu amigo pátroclo foi morto por heitor, também na mais impenetrável de todas as armaduras até hoje forjadas e com promessa de que assim irá continuar até à definitiva consumação dos séculos, ao esqueleto da morte nos referimos, há sempre a possibilidade de que um dia venha a insinuar-se na sua medonha carcaça, assim como quem não quer a cousa, um suave acorde de violoncelo, um ingénuo trilo de piano, ou apenas que a visão de um caderno de música aberto sobre uma cadeira te faça lembrar aquilo em que te recusas a pensar, que não havias vivido e que, faças o que fizeres, não poderás viver nunca, salvo se."

O nobre e digno José só pode ter escrito isso quando, ao pôr os pés em sua morada, sentiu os efeitos daquelas longas doses do vinho do porto bebido, qual a cativa briseida ora pois, na barraquinha de degustação da feirinha de Lisboa.

denise reis

2007-08-01T15:44:00.000-03:00

enquanto a chaleira chia

2007-06-11T22:40:00.000-03:00

Em homenagem às boas novas na CV: uma chaleira que apita.

"Amigo boleia perna
Puxe banco e vai sentando
Encoste a palha na orelha
E o crioulo vai picando

Enquanto a chaleira chia
O amargo eu vou cevando
Enquanto a chaleira chia
O amargo eu vou cevando... "

Isso não tem mesmo a cara do Lupicínio... deve ter sido um momento raro de gauchismo. E pra que mais?
Então que o chapéu sirva aos visitantes: entrei em fase sociável. Apareça, puxe o seu banco, que o mate é por minha conta.

proibido fumar no smoking

2007-06-11T21:41:00.000-03:00

O ilusionista sou eu!

2007-05-07T01:11:00.000-03:00

Sábado eu assisti a O Ilusionista. O Ilusionista é um desses filmes que se baseiam em uma história propositadamente monótona; monótona o suficiente pra que, muito próxima do final, uma reviravolta incrível force o espectador a rever a história inteira sob um outro ponto de vista, capaz de ressignificar o filme por completo. O resultado dessa reinterpretação acelerada de algo anteriormente percebido como monótono é uma sensação meio eufórica de surpresa, nesse caso misturada a uma boa dose de deslumbramento, que salva o filme e faz a experiência valer a pena.

Ok, é essa a sensação que me impregna desde as últimas horas. Mas a responsabilidade do filme é apenas indireta; ele talvez tenha sido a última tacada em uma bola que já namorava a caçapa há muito tempo, mas insistia em não cair. Surpreso, um pouco eufórico e deslumbrado sobremaneira, eu de repente percebo que posso estar sendo há pelo menos 4 anos vítima de uma farsa assombrosa, e por isso mesmo fascinante. Por alguma razão que eu desconheço (conhecê-la talvez seja meu último ato antes de libertar-me por completo), eu impus a mim mesmo a ilusão de um problema que não tem razão nenhuma para existir, e por isso mesmo não existe, e o pior: na verdade mesmo, nunca existiu. Movido por um desejo perverso e absurdo de permanecer refém de mim mesmo, eu consegui varrer pra baixo do tapete todas as provas, conseguidas a muito custo ao longo desses anos, de que o problema não existe, e o fiz com tal perfeição que nem mesmo me lembrava delas, como tantas pessoas que escondem coisas importantes e depois não conseguem mais encontrar. Provas que agora pipocam na minha cabeça como os flashes rápidos e entrecortados da última cena do filme, aquela em que todos descobrem que o focinho do porco, afinal de contas, era uma tomada. Entretanto, o mais fantástico de tudo é que eu, eu mesmo, o próprio que escreve, armei toda essa incrível cilada auto-orientada ao mesmo tempo em que alimentava a ilusão de que a estava combatendo!

Respeitável público, Herr Eisenheim que se cuide; porque o maior ilusionista de que já tive notícia sou eu mesmo!

Vitor Ramil: Gaudério

2007-04-17T21:40:00.000-03:00

E numa tarde portoalegrense qualquer dos anos 90, esse sujeito descobre que o instrumento por excelência confidente da alma gaúcha sempre foi o contrabaixo acústico.

caixa-rápido

2007-04-02T10:37:00.000-03:00

O supermercado é um lugar de morte.

Entre consumidores taciturnos, o que resta de vida
são uns pedaços frios de carne, em fatias.

E no meio da mortandade promocional
sobrevive um vaso de violetas,

Tentando inutilmente fotossintetizar
[ luz fluorescente.

kung-fu pós-kyoto

2007-03-28T08:23:00.000-03:00

Hoje eu abandonei um treino pela metade. Pela primeira vez em mais de ano, não consegui suportar o calor, o ar pesado feito chumbo, a pressão sobre o rosto, o suor correndo fora de controle. Molhei a testa, busquei a sombra, mas não deu. Hoje, às 7h20 da manhã de 28 de março.

Vai chegar um dia em que as "águas de março fechando o verão" vão ser um fóssil meteorológico de tempos antigos, junto com aquelas andorinhas migrantes que cobriam as árvores por várias quadras e deslumbravam multidões, em algum lugar da minha infância.

duas perguntas

2007-03-10T15:14:00.000-03:00

Uma: por que é que as melhores idéias sempre aparecem quando a gente tá quase pegando no sono, sem lápis nem papel por perto?

E duas: por que é que a gente sempre acha que vai lembrar delas de manhã?

Eu juro que escrevi um poema em homenagem à Tangerina uma noite dessas. Tinha uns dez versos, tudo redondinho. Não lembro nem do primeiro.

aeropensamento a 9.000m

2007-03-10T15:11:00.000-03:00

Caaara... se eu não tivesse aqui dentro tava fu*#*%!!!

e dos sapos

2007-02-26T14:09:00.000-03:00

sempre me lembraram sapos
[ essas pessoas que apagam velas com os dedos...

dos livros

2007-02-26T14:06:00.000-03:00

Um livro lido três ou mais vezes é um livro feliz...

quem precisa de adenosina?

2007-02-18T23:43:00.000-02:00

É muito impressionante, e às vezes triste, a maneira como algumas pessoas se agarram desesperadas àquilo em que acreditam. Pode ser qualquer coisa. O que é diferente merece agressão.

Não sei de onde vem isso. Mas em apostaria em algum tipo de bug evolutivo. Ao invés de vir ao mundo com aquela malemolência tipicamente jorgebenjoriana pra receber alhos e devolver bugalhos, e nisso mudar, crescer, tornar-se melhor... tem gente que parece que nasceu com os genes trincados, coitados. Basta ver alguém feliz, realizado ou esperançoso, de um jeito diferente do seu... que vai lá e PÁ! dá o tapa na pantera, e daí já era. Não precisa pensar muito pra descobrir como vive esse tipo de gente: frustrada e queimando de inveja e outras coisas feias.

É triste. Mas não é culpa delas. Sustento: tem qualquer coisa a ver com os genes. Essas cadeias de DNA danadas, que nem pra helicoidar direito...

e, de repente...

2006-08-11T15:11:00.000-03:00

seis meses depois, tudo começa a fazer sentido.

Abelina e as mulheres

2006-08-04T14:46:00.000-03:00

Não é à toa que, se você estiver em um elevador da vida e lá encontrar um homem standard, aleatório, de proveniência qualquer e desconhecida, e por alguma razão (ok, você estava propenso à socialização) resolver chamá-lo a um bate-papo amigável, há dois assuntos infalíveis: mulheres e carros. Você também pode arriscar um comentário sobre o tempo. Mas trata-se de um apelo tão constrangedor que seria melhor não falar nada; e, além do mais, o sujeito pode não ser afeito a essas coisas de cumulus, nimbus e frentes frias. Então você fala sobre mulheres. A caixa da copiadora, ou aquela que vende cds graváveis na lojinha do chinês – sim, aquela que entra com os olhos dentro de você. Ou sobre carros. Não é coincidência. Feministas, me desculpem: mas é parecido.

Antes de me atirarem aos leões, tenho direito a uma ligação pro meu advogado – no caso, eu mesmo. Não é que a mulher seja um objeto, nem que possa ser dirigida, manipulada, beba demais, nada disso. O que acontece é que a mulher tem um jeito. É um jeito que, ao mesmo tempo que é especial de cada uma delas, também é de todas as outras. É um jeito que, mesmo que você leve muito tempo pra aprender pela primeira vez, e daí fique achando que resolveu a charada pra sempre, depois acaba descobrindo que vai ter que aprender de novo, sempre de novo, porque sabem como é... tem ré que precisa puxar, tem ré que precisa empurrar. E a Belina é bem assim. Cheia de jeitos. Eu passei essa semana aprendendo alguns deles. O primeiro: ela é temperamental. Precisa da dose certa de carinho pra pegar. Se estiver frio, tem que trazer a embreagem muito devagar na arrancada, senão ela apaga. E tantas outras coisinhas. Há que se concordar... tem alguma semelhança aí.

Pra poupar os camaradas de comparações detalhadas, vou direto ao item que me parece resumir tudo: atenção. Sabem, sempre tem um barulhinho diferente. Tem a gasolina do injetor que termina. Tem a primeira que não entra. Tem que dar uma ligadinha todo dia (vejam só, a coincidência às vezes é até literal). Mulheres são assim. Uma das coisas que eu demorei muito tempo pra entender (e ainda me considero longe da compreensão completa, bem ali, na hora do vamos-ver) é que mulheres precisam de atenção. Muita atenção. Elas podem dizer que não (e elas possivelmente dirão, não por maldade, mas porque afinal de contas são mulheres), mas não é verdade. Só há dois casos que se desviam dessa lógica: uma, a sua mulher possui uma mutação genética, que com certeza será naturalmente selecionada; duas, tem outra pessoa dando a atenção que você não dá. Ah, sim, ela pode também estar perdidamente apaixonada e suportar a sua ausência. Mas nesse caso, ela vai te fazer saber.

Mulheres precisam de beijo, cinema, presentes (pode ser qualquer bobagem, elas só querem sentir que foram lembradas). Elas não gostam de cozinhar pra você; elas gostam de cozinhar com você. Elas gostam que você lembre do que elas falam. Elas precisam ser olhadas nos olhos, e querem que você as convença que está ali, e não pensando... ahm, na grama do vizinho. Elas têm tudo o que falta pra nós, que somos dispersos, esquecidos, ansiosos e inconseqüentes. O problema é que elas cobram caro.

Agora com licença, que eu preciso buscar a Belina na Auto-Vidros. Mandei instalar um anti-furto. Ela deve estar feliz.

P.S.: o post sobre as paranóias fica pra outro dia. Mas vem.

Abelina, Abelina...

2006-08-04T14:43:00.000-03:00

Essa semana eu comprei um carro. Meu primeiro carro. Não vou escrever um post sentimental, prometo. Prefiro me poupar disso, e, afinal de contas, as pessoas já vivem mesmo cercadas da bobagem melequenta e sentimentalóide do nosso dia-a-dia, ou melhor dizendo, do dia-a-dia da Sandy. É como a minha avó definiria mostarda e catchup: bobagem. Melhor de menos do que demais.

Ainda assim, é claro que foi um pouquinho emocionante sair da revenda dirigindo a minha Belina 88. A gente se envolve com essas coisas. Nunca fui daqueles apaixonados por carro, só fui aprender o nome de mais do que meia dúzia de modelos depois dos 18 anos. Pra mim essa coisa de trocar de carro todo ano, colocar subwoofer no porta-malas e neon no pára-choque é só mais um item na prateleira das futilidades, pra que gente superficial possa encontrar algum tipo de status que não custe muito esforço. Mesmo que isso custe deixar o aluguel atrasado. Ainda assim, me permiti ser um pouco bobo essa semana. Cuidei dela, todos os dias. Comprei presentes. Alguns bens difíceis de achar - não é em qualquer lugar que se encontra a trava da janela traseira de uma Belina velha.

E essa febre (baixa, vai) das quatro rodas me fez descobrir algumas coisas. Duas delas são importantes, eu que parece. A primeira diz respeito a mulheres; a segunda diz respeito a paranóias. Então eu vou escrever dois posts, em breve – porque cada item desses merece o seu.

língua mordida até que não dói...

2006-07-20T19:31:00.000-03:00

Eu disse isso aí.
http://tcheclips.blogspot.com/2006/06/o-estdio-dos-aflitos-aqui.html

Por sorte ou por juízo, fui um bom gremista. Vovô Everaldo deve estar orgulhoso.

o mal que estudar faz...

2006-06-10T21:46:00.000-03:00

à mesa.
Antes:

e depois:

Enquanto a minha cabeça nega tudo.

O Estádio dos Aflitos é aqui

2006-06-08T16:05:00.000-03:00

Eu me sinto como aquele time de futebol que, com 3 gols anulados, 4 jogadores expulsos porque são contra o neoliberalismo, a torcida adversária atirando saco de mijo, o time adversário jogando handebol, o juiz falando no celular, 44 do segundo tempo e perdendo por 1 a 0 com um gol de mão, joga até o final só pra provar que é mais digno que todo o resto do mundo.

Ok, exageros à parte, o Grêmio passou por isso no final do ano passado e conseguiu operar o improvável. É demais pra mim, mas não há mesmo alternativa.

meu primeiro mate-solo

2006-05-19T13:13:00.000-03:00

Pra quem ainda pensa que o "tchê" tem alguma coisa a ver com raízes gaúchas autênticas. De toda forma, gaudérios de qualquer querência, sintam-se convidados a compartilhar dos meus mates a partir de agora. São de gaúcho fingido, mas o que não é fingido hoje em dia?

XXIII

2006-05-13T12:32:00.000-03:00

É, mais um ano melhor que o outro. Me pergunto até quando eu consigo sustentar essa lógica. Ou melhor, não me pergunto.

Muito obrigado aos que estiveram presentes ontem, e meu pedido de desculpas aos que não ficaram sabendo do evento. Foi tudo inventado de última hora (e a organização não foi das melhores), mas ainda assim a participação de alguns bons amigos (que é o que importa, afinal) fez com que tudo valesse a pena, como já era esperado.
Agradecimentos nominais à Marjori, que além de abrir o bar e passar mais de hora me esperando, pagou o bolo e me salvou de uma tramóia muito esquisita. E ainda me deu uma caixinha de chás que eu vou ter muita pena de tomar.

quisera os grandes sábios estivessem certos

2006-05-13T12:25:00.000-03:00

"O interesse instintivo e progressivo de cada homem pela arte se desenvolverá cada vez mais, sempre realizando as esperanças e dando origem a outras, sempre abrindo novos horizontes, até chegar o dia em que cada homem, cuidando de sua plantação de batatas, murmurará seus próprios poemas épicos, suas próprias sinfonias (ou óperas, se preferir); e sentado à noite no quintal em mangas de camisa, fumando seu cachimbo e observando os filhos entregues ao prazer de construir seus temas para as sonatas de suas próprias vidas, ele contemplará por sobre as montanhas suas visões feitas realidade, ouvirá os acordes transcedentais da sinfonia do dia ressoando em seus muitos coros, e em toda a sua perfeição, através do vento de oeste e da copa das árvores."

Charles Ives, séc. XX

Os Sonhadores

2006-04-23T14:08:00.000-03:00

Filme muito recomendado como obra representativa (e de certa forma até definidora) da tradição do cinema europeu, Os Sonhadores acaba não indo muito além de atender às expectativas de um entretenimento erótico cult (mesmo se tratando de um erotismo de forte teor poético - nada comparável à superficialidade das produções comerciais para adolescentes em explosão hormonal) . De fato, o filme parece estabelecer uma tentativa de justificar o conteúdo sexual explosivo (nisso razoavelmente bem-sucedido) com um background histórico pretensamente nobre, mesmo que pra lá de batido. De fato, ninguém precisaria assistir tão detalhadamente ao grito de liberação sexual de três adolescentes alienados para entender o maio de 68 francês, nem o Vietnã, nem mesmo a revolução sexual. Nesse sentido, cento e dez minutos melhor aproveitados viriam de qualquer documentário bem realizado. Não que eu não goste da Eva Green nua, é claro. Sou muito mais ela com roupa do que o Bernardo Bertolucci pelado, quanto mais tão empenhado nesse projeto esquisito. É verdade que algumas analogias acabam se mostrando interessantes – como o fato de o pai de família fracassado ser um poeta romântico, ainda agarrado aos ideais de gênio e inspiração criativa que, ao longo do século XX, mostraram-se talvez irreversivelmente ultrapassados.

Depois de cem minutos de orgias freudianas, a tentativa de tornar o filme dramático com uma tentativa de suicídio mal-sucedida chega a parecer patética. Até mais do que as inserções de imagens de cinema antigo. É possível atribuir inteligência à edição, mas o argumento não resolve nada: os três adolescentes poderiam ser apaixonados por pescaria, e se no lugar do Fred Astaire sapateando tivéssemos linhas e anzóis, não faria muita diferença.

Não se trata de rebaixar deliberadamente o filme a uma obra erótica mal-explicada, mas o próprio Bernardo Bertolucci já assumiu proposta semelhante e a realizou com muito mais competência – O Último Tango em Paris sobrevive a mais de 30 anos de críticas como uma das maiores obras da história do cinema. Por outro lado, não é possível esperar a perfeição constante de alguém que se permite arriscar. Dessa vez o diretor acabou patinando sobre a sua própria fórmula.

a roleta que não era russa

2006-03-15T19:48:00.000-03:00

"It's a beautiful day
Sky falls, you feel like
It's a beautiful day
Don't let it get away"

Chegou a parecer que não ia ter fim.
Chegou a parecer que era o próprio fim.

E não foi.

Caso algum ingrato esteja disposto a reclamar da vida, dá uma passada aqui em casa.
Que eu vou contar uma história. E quero ver se não muda de idéia.

matrículas abertas

2006-03-09T08:22:00.000-03:00

Estarei ministrando aulas de canastra a partir da próxima semana. Interessados, favor endereçar nome, RG e estado civil à secretaria da Casa dos Valetes (a/c Juca). O estilo ensinado é o húngaro, desenvolvido pelos grandes mestres às encostas dos Cárpatos.

colação pocket-version

2006-03-07T15:36:00.000-03:00

Se há entre nós, agora bacharéis e licenciados em música, a intenção de prestar homenagens aos principais apoiadores dessa conquista que acabamos de confirmar, então é nossa responsabilidade, antes de qualquer outra coisa, fazer um veemente agradecimento à Universidade Federal do Paraná. Agradecer não apenas por nos ter instruído na arte e na técnica de se fazer e ensinar música, coisa que, há quatro anos ou cinco anos atrás, já sabíamos que nos estava destinada a ensinar. Mas agradecer por nos ter mostrado uma direção. Ainda muito jovens, ainda mais do que agora, convivíamos com uma constante interrogação. Como evoluir? Onde depositar a enorme força vital que guardávamos dentro de nós, ainda desorientada, mas ansiosa por uma direção para apontar? Foi a essa pergunta que a Universidade respondeu de maneira mais inequívoca: a resposta é o conhecimento. A fé no conhecimento como orientador do crescimento pessoal de cada um de nós, convicção capaz de nos conduzir por um caminho não sem crises, sobressaltos e contradições, mas pleno de inventividade, paixão e busca incessante de uma sabedoria que não nos foi dada, porque é fruto de dedicação e esforço, mas cujos instrumentos à realização recebemos a cada dia, das mãos dos tantos sábios a quem agora agradecemos.

Não serão poucas as vezes em que nos colocaremos diante de encruzilhadas éticas para as quais talvez não estejamos preparados. A música é indiscutivelmente um bem cultural, e justamente por isso está sujeita a tal relatividade de valores que torna quase impossível produzir unanimidades ou mesmo consensos. Como, e para que, e para quem se faz arte? Seria fruto somente da criação absoluta, ou conseguiremos adequá-la às necessidades funcionais de nossas atuações profissionais? Como reagir ao aplauso, à indiferença ou mesmo à rejeição de um público de vivência musical sempre tão irregular? Como realizar música com dignidade e inteligência quando uma indústria munida de forte arsenal midiático regula os acessos tanto de quem consome música quanto de quem a produz? Não se trata aqui de produzir um discurso derrotista, como fôssemos meramente vítimas dessa realidade, e não também responsáveis por ela, ainda que pela omissão. Nosso verdadeiro trabalho começa, então, ao aceitar que atuaremos junto a um meio em forte desequilíbrio, e que nossa responsabilidade é buscar dentro dele próprio os caminhos para torná-lo mais justo. Entender onde repousa nossa função dentro de um contexto tão volúvel não será tarefa fácil, e a única universidade capaz de nos orientar será a própria experiência.

Desnecessário dizer que nos sentimos à deriva, e quem não se sentiria ao se ver a um só tempo com um horizonte inteiro ao alcance da vista, mas pouco mais do que alguns palmos ao alcance das mãos? O desejo de alcançar, perplexo e recolhido diante da turbulência imposta pela própria amplidão das distâncias?

Desnecessário dizer que sentimos medo, humanos que somos todos.

Mas necessário é lembrar que se vencemos até aqui, que se também atrás de nós repousa um caminho já trilhado, é porque somos fortes, e se somos fortes é porque houve quem nos ensinasse pela palavra e pelo exemplo o que é a força, a perseverança, a persistência, a luta direcionada a um propósito maior, de crescimento, de aprendizado. Pais, irmãos, mestres professores e tantos amigos de tantas distâncias. Colegas, (e como, depois desse tempo, não dizer amigos?), teria sido possível a qualquer um de nós aprender sozinho tudo o que aprendemos convivendo? Ao reconhecer e ser reconhecido, nos erros e nos acertos? Ninguém ousaria duvidar que a experiência comum, o compartilhar de nossas próprias falhas e sucessos, continua sendo a maior das escolas. E, por sorte, assim se cultiva mais do que conhecimento: assim nascem afeições sinceras, de pessoas que terão, juntas, chance de rir, e chorar, e lamentar, e amparar, e amar, e desamar, e dividir, e confiar, por vidas inteiras. Agora podemos dizer que sabemos o que significa amizade. Se temos a certeza de que não seremos deixados por vocês, agora, à sorte de um destino talvez indiferente, então é certo que outras vitórias serão mais do que desejadas: serão quase inevitáveis. E se nos fizermos presentes, e se nos fizermos ausentes... que não seja por atos de inércia ou submissão, mas por força de iniciativa, coragem, responsabilidade e amor à carreira que escolhemos. E que mesmo no calor dos momentos profissionais mais difíceis, que inevitavelmente viveremos, não nos esquecemos de ser ainda sempre um pouco aqueles diletantes apaixonados que um dia sonharam fazer da música, essa manifestação de humanidade tão absoluta, a sua própria vida.

seja escolhido

2006-02-07T20:41:00.000-02:00

Choose life.
Choose a job.
Choose a carrer.
Choose a family.
Choose a fucking big television, choose washing machines, cars, compact disc players and eletrical tin openers.
Choose good health, low cholesterol, and dental insurance.
Choose fixed interest mortgage repayments.
Choose a started home.
Choose yor friends.
Choose leisurewear and matching luggage. Choose a three-piece suite on hire purchase in arage of fucking fabrics.
Choose DIY and wondering who the fuck you are on sunday morning.
Choose sitting on that couch whatching mind-numbing, spirit-crushing games shows, stuffing fucking junk food into your mouth.
Choose rooting away at the end of it all, pishing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked up brats you spawned to replace yourself.
Choose your future.
Choose life.

livros

2006-01-26T11:31:00.000-02:00

2006, até agora:

Moacyr Scliar - O Olhar Médico
João Gilberto Noll - Rastros do Verão
Flaubert – Um Coração Singelo
João Gilberto Noll - Harmada
Miguel Sanches Neto (org) - Contos para Ler em Viagem
Conan Doyle – O Último Adeus de Sherlock Holmes

Em andamento: William Gibson - Neuromancer

pedra na cruz

2006-01-26T11:28:00.000-02:00

agora o vizinho de cima tem uma banda de rock.

é.

tapeçaria

2005-12-30T14:59:00.000-02:00

Tem umas coisas acontecendo aqui.

E eu nem sei o que faço com elas. Acho que é pra ser assim mesmo. Acho que a constante falta de norte me causou tanto transtorno inútil que me adaptei a ela. Se for isso, acho que conquistei algo. Pouco provável que seja um norte que se desanuvia (e se fosse, eu ainda assim teria a chance de aprender a adaptação na prática?)

Só sei que nenhum ano desde o distante 1983 começou tão imprevisível quando esse próximo. Que pode terminar de qualquer jeito ou lugar, com pessoas quaisquer a me dizer "quem diria, não é?". Em anos anteriores, isso seria uma surpresa. Agora, a surpresa será que nada mude.

Tapeçaria, porque aprendi esse ano a carregar em mim uma grande colcha de retalhos. A amar cada pedaço como se fosse o outro ao lado. Ao ponto de necessitá-los, e desejar que se multipliquem, se cromatizem, e que só visto de muito longe esse pano possa parecer branco. Longe, onde a minha integridade repouse.
Tapeçaria sonora foi o termo que o meu professor Rodolfo usou para introduzir seu próprio concerto, no teatro do museu Oscar Niemeyer, em alguns desses meses cujas cores já se diluem. As paredes lhe confirmavam, e confirmavam a mim, que vi nascerem e morrerem frações de tecido em ciclos de velocidade inédita. Raízes, nunca tão poucas, nem tão firmes. Um ano de realizações, portanto (se esse post tivesse existido há 12 meses, não pediria justamente isso?).

A desgraça de muita gente começa em convicções mal estabelecidas. Crêr porque é o esperado, defender porque é o certo, vencer porque tolerância é o mal criando raiz. Conhecer e ouvir, só se for pra que se concorde. Algumas certezas me cresceram, mas uma delas segue sendo a mais firme: se você acha que pode me convencer de alguma coisa, faça-me o favor de tentar (se você for atendente de telemarketing, evangélico neopentecostal ou trabalhar na Brasil Telecom, desconsidere). Eu vou seguir me transformando, e esperando que me transformem. E quanto mais me transformarem, mais difícil que me piorem, porque o passo dado é (ou deve ser) o passo aprendido.

Vocês todos que estiveram, entraram ou saíram da minha vida nesse ano, e que foram tantos e tão insubstituíveis, que me testemunhem. Obrigado aos que me fizeram melhor. Espero que não precisem me pedir retribuição. Quero crêr que estamos perto de um momento inédito: o momento em que há no mundo pessoas conscientes e sóbrias, em contato viável e em número suficiente pra mover um moinho que em nenhum momento da história deixou de ser pesado demais: o do altruísmo. Façamo-nos melhores, mesmo que seja assim, de um por um, de um abraço sincero ao outro, e ao outro, e ao outro. Que a inércia seja pelo movimento.

Um ano único, a todos.

aliterando

2005-12-27T21:06:00.000-02:00

O grau de fluência dos escritores que eu mais admiro é aquele em a gente tem a impressão de estar lendo pensamentos. Como se o inconsciente estivesse ditando. O Moacyr Scliar não tem essa qualidade, descobri esses dias. É quase jornalístico. Ok. Dele, eu li uma reunião de crônicas sobre saúde publicadas na Zero Hora. Mas ele podia ter feito melhor, mesmo escrevendo pra jornal e sendo médico. É membro da ABL, oras. Que se vire.

Li um conto de um curitibano (radicado) chamado Cristóvão Tezza. Tamanha formalidade pode soar estranha pros letrados (Juquinha?), mas eu não conhecia. Que me poupem de críticas pela ignorância. Tinha o quê, 5 ou 6 páginas. Escritas com uma simplicidade tão apaixonada, e apaixonante, que eu queria ser o tal artista plástico com a tal namoradinha portuguesa. Juro que eu ouvi a voz dela. E isso que a vida do sujeito era um saco.

Teve também o João Gilberto Noll, Rastros do Verão, que eu li de uma vez só nas quatro horas de ônibus Santa Maria – Porto Alegre. Escrito em 86. Parece o Veludo Azul em versão literária. É sempre noite, tudo está sempre vazio, nunca se sabe se as coisas estão acontecendo mesmo ou tem alguém delirando, pro narrador não faz a menor diferença se vai virar Highlander e ouvir Queen por toda a eternidade ou vai morrer atropelado pelo Trensurb na página seguinte, e as pessoas fazem sexo loucamente, com qualquer um e em qualquer lugar. E causalidade é um conceito lá dos tempos do Cabral.

Adorei.

Agora vim escrever e me dei conta, mais uma vez, de que me falta uma certa qualidade. Não que ela seja necessária pra se escrever bem, mas seria necessária pra que eu conseguisse escrever do jeito que eu gosto de ler. Em blogs, pelo menos. Esse ano eu conheci dois blogs que são desse jeito. Um é o da Sol, o outro é o da Milana. Essa última me saiu com essa pérola, capaz de resumir de um jeito bem-humorado toda a encheção de saco que é pesquisar material bibliográfico pra monografia:

“descobri um ótimo remédio para a insônia. Segue:

’Raros são os problemas e as perguntas que não foram previamente levantados. Mais uma vez é Borges quem nos lembra que os grandes problemas já foram pensados pelos gregos, de modo que a proeza do tempo é levar o ser humano a incansávelmente recolocá-los sob novas e mais alargadas entonações. Mesmo quando o pesquisador não vai tão longe, não se deslocando tanto na direção do passado, a abóbada ideativa que recobre as sociedades e culturas históricas zzzZzzzZzzzZZZzzZZzzZZzzZzZZz’. Lúcia Santaella, em Comunicaçaõ&Pesquisa.

ou como eu prefiro, do Millôr:
’quem ronca é porque dormiu primeiro.’ "

Eu teria escrito 30 linhas e não explicaria tão bem.

Prolixo, sempre.

todo carnaval tem seu fim

2005-12-24T22:09:00.000-02:00

Escrevo a partir de uma imagem, a de um ginásio vazio onde uma menina brinca na manhã seguinte a uma grande festa. É do filme Quase Famosos. Lembrei dela porque sei que escrevo essa noite para uma platéia inexistente, todos ocupados que devem estar com seus próximos, com quem celebram qualquer coisa em que acreditem ou fingem acreditar, num acordo mútuo ou não. Este também sou eu. O desejo íntimo de compartilhar palavras com o vazio, o esquecido, no entanto, me provoca a de fato fazê-lo. É um encantamento muito antigo esse. O momento, após o amanhecer, em que encontro vazio o local de uma festa onde não estive (e se estive, tudo é inválido), testemunha que foi do som e da escuridão manchada que sublinharam por algumas horas tantos fragmentos de vida. A multidão de mundos que ali esteve, e o agora estar sozinho. Não sei se era nisso que a Penny Lane pensava, mas o divertimento dela com certeza era muito menos pretensioso que o meu, eu que observo confetes no chão e me deixo invadir por uma impressão difusa que pela primeira vez revelo.
Nos próximos dias, quem sabe no último dos próximos, quando estiver voltando o último eco no salão que me testemunha hoje, vou escrever um post chamado “tapeçaria”. Ele, ao contrário desse, terá algo a mais do que uma impressão a dizer. Ainda assim, caro ar que paira manchado de sol, quero lhe dizer que é um prazer compartilhar contigo desse instante.
E até a próxima festa.

P.S.: Mensagem de Natal? Haveria alguma? Alguma teria utilidade? Validade? Existe algo que eu possa dizer que possa tornar melhor o Natal de alguém?

Além do meu?

P.S.2: Ouvindo Orlando Silva e Jorge Aragão. Lendo Moacir Scliar e Chico Bento. Só pra ter certeza de que sou eu mesmo.

sonografia breve

2005-12-13T22:40:00.001-02:00

Esse ano se completa uma década de quando ganhei meu primeiro aparelho de som. Foi no Natal de 1995. Coincidentemente o Luciano estava em Foz nesse Natal, ele que voltou pra Santa Maria hoje pela manhã, depois de uma passagem de uma semana por Curitiba e adjacências litorâneas. Lembrei disso no caixa do Mercadorama, quando tocou no som alguma música daquele cd natalino da Simone, hit de fim de ano naquela época. Meus pais já tinham aparelho de cd em casa (na Billboard da Xavier da Silva despontavam Ray Conniff, ABBA e Zamfir), mas aquele era só meu. De brinde vieram três cds, prováveis sugestões de um vendedor qualquer pra uma mãe desorientada, que acabaram influenciando alguns bons anos de audição desprevenida: O primeiro a entrar na prateleira e nunca mais sair de lá foi Lulu "memê-me-ama" Santos. Só a capa já era de doer, e a minha tolerância não foi muito além disso. Os outros dois empataram em popularidade: Gabriel o Pensador (aquele segundo disco que ninguém ouviu) e Engenheiros do Hawaii (uma coletânea "Acervo"), ouvidos sem parar pelos dois anos seguintes. Até hoje as conseqüências disso me afetam e surpreendem. E foi tudo culpa de um vendedor. Que poderia ter recomendado qualquer outra coisa, e daí tudo seria diferente.
Acho que eu nunca suportaria tanta responsabilidade. Esses dias tive que escolher uma guitarra pro meu tio dar de presente pra um primo meu, mais novo. E de repente ela ia ser a companheira de todas as pequenas conquistas e realizações e crises e lágrimas da adolescência dele.

Ainda bem que ele não gostou.

O meu aparelho-parceiro tá aqui na casa dos valetes. Pode ser avistado em algum quadrante do chão onde o João tiver deixado ele. E vai ficar feliz se receber visitas. É o fim solitário de um ancião orgulhoso.

bloqueio criativo

2005-12-13T11:34:00.000-02:00

ter fé ou ser tolerante... ou um ou outro, só depende do grau de humanidade.

sublimando?

2005-11-13T17:56:00.000-02:00

Um domingo de sol é sempre uma boa chance pra moer às migalhas turbilhões nostálgicos. Achei que tinha aprendido o desapego já há alguns anos, mas esses dias concentraram mais convoluções do que me lembro de já ter visto.
Apresentei sexta-feira meu Trabalho de Graduação. Agora estou aqui convivendo com uma mistura meio indigesta de alívio, saudade e orgulho. Os pesos são variáveis. O orgulho foi o primeiro a despontar. O alívio chegou na noite do do mesmo dia. A nostalgia é a colóide que emoldura tudo. Eu já nem compareço à faculdade com consistência há muito tempo, mas o vínculo fala muito alto. Perdê-lo, ainda mais.

A isso some-se o Poca Boca, já virando a curva do horizonte. E insinuações de que Floripa é mais do que uma ilha distante.

Em celebração a esse momento de tempo fazendo curvas, transcrevo um diálogo que tive há muitos meses com o Richard, um bom amigo com quem infelizmente não tenho mais muito contato, e que também apresentou com sucesso seu TG essa semana. Trata de uma revoltazinha, em certa medida compartilhada, contra a visão restritivista dos músicos contemporâneos. Coloco aqui como coringa: há tempos queria dar esse espaço porque foi algo que me acrescentou bastante na época. E assim me abstenho de seguir comentando sobre coisas difíceis, bem mais difíceis.

P.S.: Poca Boca amanhã, vou lembrar mais uma vez. Talvez as despedidas possam ser até alegres, se forem devidamente compartilhadas.

Felipe:
"(...) Lembro de ter comentado contigo a um tempo atrás, quando fiz um estudo sobre as técnicas orquestrais da música de cinema, sobre toda a estruturação nesse caso ser muito evidente, palpável. É como se as entranhas do edifício estivessem abertas, e os pilares não fossem mais do que três ou quatro. E eu pergunto: será isso bom? Será isso ruim? Será que os músicos eruditos dos pós-romantismo até hoje não incorreram no erro de esconder demais essas estruturas, e assim tornar o edifício por demais incompreensível? Pilares em si não são belos, somente o edifício é (ou pode ser). Mas ninguém subiria num edifício se não tivesse a certeza de que eles estão lá.
Não é à toa que a música orquestral de cinema é tão mais popular do que toda a música erudita feita desde as aberturas do Zaratustra e da Carmina Burana. Às vezes eu acho que essa intelectualização deliberada é proposital, como uma espécie de defesa (consciente ou não) construída pelos "eruditos" na tentativa de resguardar seus espaços, minados pela música popular desde então. "Já que não posso ser popular, então ao menos que me respeitem pela inteligência: vou fazer uma música que ninguém entende!". O Schoenberg diz isso no prefácio do Harmonia, só que se referindo ao ensino da própria harmonia. Ele defende que muitos professores fazem questão de torna-la complicada, apenas para fazê-los parecer os sábios detentores de uma técnica dificílima. (...)"

Richard:

"(...) Muito rica sua metáfora do edifício e a estrutura musical! Concordo com seu pensamento. E isso me leva, agora, a acreditar que a música, vista como ciência, como 'cobaia' de uma pesquisa 'intelectual' é desprovida de intenção. Porque a intenção é a pesquisa e a música o resultado. Ainda que tenha-se a intenção de criar uma música X,Y,Z, o olhar é experimental e intelectual. Talvez esteja incorrendo em um equívoco, mas vou seguir para ver aonde chego... como apoio para esta reflexão, me vem algo que pesquisei há pouco tempo (sou muito
interessado por isso que chama-se "clássico" e todas suas facetas). Um dos antigos teóricos do classicismo grego, definia a arte como tendo duas funções distintas: ensinar e entreter. Isso claramente faz com que haja intenção na obra; ela não é fruto de elucubrações de uma mente agitada e quase sempre controversa, que fundamenta-se em conceitos. Isto é, a arte - nesse olhar - tem funções claras e objetivas... e nada simples! Parece-me que, hoje, se faz apenas por fazer, como uma criança que brinca por brincar, sem clareza de onde
quer chegar, ou ainda, sem querer chegar a algum lugar. Por que experimentar tanto? Só para ver o que sai? Claro que as conclusões serão infinitas, já que as possibilidades de combinações também são infinitas... mas se é para experimentar, para que platéia? Não é hora, então, de mudar também a forma de "apreciar" tal arte-ciência? Bem no fundo, sinto que há uma grande ignorância dos artistas contemporâneos... eles sabem muito do que leram, mas não sabem onde querer chegar, nem por que o estão fazendo... simplesmente fazem;
simplesmente acontecem... por acaso. E isso não me vem à toa... alguma vez houve esse tipo de reflexão dentro da universidade? Alguma vez se refletiu o significado de arte? Alguma vez se pensou por que fazer arte? Nos ensinaram a fazer coisas, mas sem levantar as devidas razões... Por que Mozart é música "besta"??? Não sei o que é exatamente, mas faltam coisas neste edifício!!!

vou ficando por aqui, pois preciso digerir essas idéias...

explicar a existência da arte é como explicar a existência da vida;
assim como saber fazer arte é como saber viver. E por saber, entende-se conhecer diretamente.

um grande abraço,

Richard."

criando asas

2005-11-10T12:04:00.000-02:00

O Daniel fez uma contribuição importante à minha coleção de guardanapos rabiscados em bares.
Importante porque o dele parece escrito com sangue. Vai durar pra sempre. Os meus desbotam.

Ainda bem que desbotam. Ficam até bonitos assim.

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Valetes enchendo caixas, lentamente, lentamente.

E eu com essa mania de que não estou indo. Algumas pessoas têm a habilidade de não precisar de terra firme. Eu tô aprendendo a não precisar, só que ensinado pelo próprio caminho.

Acho que foi na praia, alguém disse que uma capacidade dos grandes homens é fazer de qualquer lugar a sua casa...

p.s.: acho que tô escrevendo de um jeito cada vez mais subliminar. Não sei se mudo o post ou se me permito confirmar o subtítulo do blogger. provavelmente não vou mudar nada.

manifesto

2005-11-08T10:23:00.000-02:00

Não vou escrever sobre a praia, e faço isso porque estou sob protesto!
porque há pessoas que levam a sério a idéia desparatada de descer pra lá novamente esse final de semana. É, esse final de semana. De derradeiro show do PocaBoca. Eu não vou pra praia, elas não vêem o show. Difícil encontrar solução pior.

Agora, sobre o Planetão... será que vale?

sobre fraldas

2005-11-05T15:07:00.000-02:00

hoje eu descobri que fraldas descartáveis são vendidas em embalagens de 8 a 14 unidades. Além disso, são categorizadas de acordo com o peso da criança: há fraldas especiais para aquelas que pesam menos de 5 quilos, fraldas um pouco maiores para 5 a 8 quilos, e finalmente as fraldas rechonchudas, para as criaturas de 8 a 12 quilos. Acredito que existam ainda fraldas tamanho extra-large para piás-pançudos precoces dotados de mais de 12 quilos de material biodegradável. Mas provavelmente precisam ser encomendadas.
Minha escolha foi por um belíssimo jogo de fraldas Turma-da-Mônica-genuine, 14 unidades indicadas para bebês mais leves que 5 quilos, e fabricadas sob estrito controle de qualidade na zona industrial de São Paulo. Trata-se de um modelo state-of-the-art, dotado de tripla proteção com barreiras superimpermeáveis, camada de proteção ultra-seca e maior concentração de gel superabsorvente. Sem falar no toque suave, por dentro e por fora.

E eu que achava que nunca precisaria saber dessas coisas...

teus angélicos vultos musicais

2005-11-03T22:17:00.000-02:00

Final de semana passado, a primeira chance (não desperdiçada) de torrar as costas no sol (?) em quase cinco anos.

Segunda-feira, dia 14 próximo, a última chance de ver a mim, Marjori, Pai João e Ale tocando com o PocaBoca. O fim de uma história que pra mim durou mais de dois anos de uma transformação silenciosa, porém sólida. Mais uma oportunidade pra entender que as despedidas deliberadas são as mais honestas, e se existem é porque são pra melhor. Não quero lamentar. Nesse tempo me emocionei algumas vezes, me incomodei muitas outras, me realizei com uma intensidade que ainda não conhecia, e principalmente aprendi. Tanto quanto era possível. Agora não é mais. Acho que saio na hora certa.

Sesc da Esquina, 14 de novembro, segunda-feira no meio do feriado, 20:30hs (a confirmar).
Poca Boca de Bando pra Lua. Samba, boemia e bananas de sobra. Só vendo pra crêr.

Pra quem ainda não entendeu de onde vem o "cansado de sambar"... é agora ou nunca!

P.S.: A praia fica pra outro dia, porque a Juju tá aí embaixo pra me levar embora. Só me raptando mesmo...

guns 'n roses

2005-10-23T20:14:00.000-02:00

*** atenção ***

esse post comenta o final do filme Menina de Ouro. Se você tem a intenção de vê-lo, não leia o segundo parágrafo. A não ser que não se importe com isso. Eu me importaria. Mas, é claro, isso é problema seu. Assim como se você quiser ter uma arma. Eu não me importo. Espero que mate tantos ladrões quanto puder, mas, por favor, mantenha esse treco longe de mim.

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No intervalo entre a correção das últimas referências bibliográficas do trabalho de graduação (pra entrega final essa semana) e o início da apuração dos votos do referendo, parei pra ler os comentários da minha última postagem, que já vai criando as primeiras teias de aranha. Depois li os três posts que comecei a escrever e acabei não postando. E, finalmente, descobri que não sei pra que isso tudo serve. Eu criei pra escrever quando tivesse alguma boa idéia. Se não tive no último mês, não devia me sentir culpado. Essa semana eu falei com a Milana (coisa que ela nem lembra, né Milana?) e ela disse que achava o seu próprio blog uma merda. Mas eu queria escrever como ela. Merda espontânea e freqüente. Milana, seu blog deveria se chamar Lactopurga.

Eu assisti essa semana a Menina de Ouro. É a história de uma mulher pobre e feia que quer ser boxeadora de qualquer jeito. Ela pega no pé de um treinador vencedor, mas velho e amargurado e que não treina mulheres. Depois de um tempo, é claro, ele se impressiona com a obstinação da moça e aceita treiná-la. A partir de então, como era de se esperar, a mulher vence luta após luta. Aí é que entra a grande sacada do filme. No ponto culminante da carreira, na luta pelo título mundial contra a Ursa Azul da Alemanha Oriental, a nossa queridinha é trapaceada, cai com o pescoço no pé do banco e fica tetraplégica. Enquanto, a 25 anos atrás, Rocky Balboa era triturado continuamente pelo Apollo Doutrinador mas conseguia arrancar no mínimo um empate heróico (depende da edição), Maggie Fitzgerald termina seus dias numa cama de hospital (e ainda profere uma versão revisitada do cego vendedor de pipoca do Cold Mountain: "Não posso ficar assim, Frankie. Não depois do que eu fiz. Eu vi o mundo").

Eu tô achando que os tempos são outros. Desde criança eu percebo um certo encantamento das pessoas com o heroísmo, um enaltecimento doentio do impossível. A superação como regra. Não sei de onde vem isso, mas nunca me pareceu saudável. O único resultado que eu vejo é uma geração inteira de frustrados. Gente que aprendeu que vencer a tudo e a todos era obrigação, era o único objetivo possível. E quebrou a cara, é lógico. Gente vencendo pressupõe gente perdendo. Nem todo mundo é forte o suficiente. E agora, essa multidão de perdedores perambula se abraçando a mediocridades.

Foi por isso que o filme me surpreendeu. A heroína se dedica de um jeito descomunal, supera um limite após outro... e é derrotada. Esses dias eu vi um psicólogo falando que a receita da felicidade está em estabelecer metas possíveis de serem alcançadas. Sempre ter um objetivo maior (porque objetivos são necessários), mas posicioná-lo a uma distância plausível. Como um jogo. Felicidade se aprende. Não é uma conclusão ruim pra duas décadas de auto-ajuda motivadora desvairada. Agora só falta avisarem os produtores dominicais da Record.

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Primeira parcial do referendo do desarmamento, 64% "não". Indo por água abaixo mais um sonho caduco, o da paz só porque há boa-vontade no mundo. É o fim da geração "we are the world" brasileira. Acho que tá chegando mesmo uma era de realismo.

everything in its right place (ligue os pontos)

2005-09-21T21:34:00.000-03:00

tudo no lugar certo.
em um equilíbrio aparente e quase insustentável.
por ser aparente.

que disco.

(...)

esse post existiu antes num guardanapo.

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renúncia

a gente é mais forte quando é íntegro.

corromper-se é tentar entrar num mundo que não é o seu. hospitalidade até que sai de graça, mas tolerância custa mais caro, e mais, e mais. e depois de um tempo, você passa a ser sutilmente, delicadamente... varrido.

decência é nunca mais pedir cachaça pelo nome.

cansado de sambar.

alice bar, 16 de junho.
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(...)

Uma noite de sono e um dia de tédio induzido e auto-censura desnecessária, e ele virou isso:

samba is dead

E agora... três meses de ruminação fizeram dele um artefato quadrilátero e anacrônico, feito pra se limpar a boca.
Ainda bem que guardanapos são baratos.

(...)

festival tinidos no motorrad sexta-feira. Poléxia, Ludov e Relespública numa noite só. Tem que ser meio doido pra perder.

inflante

2005-09-14T19:30:00.000-03:00

Muitas vezes eu me espanto com a capacidade de dispersão do oxigênio.

macbeth

2005-09-10T12:39:00.000-03:00

Life's but a walking shadow, a poor player

That struts and frets his hour upon the stage

And then is heard no more. It is a tale

Told by an idiot, full of sound and fury,

Signifying nothing.

bicho-papão... quem precisa?

2005-09-07T17:29:00.000-03:00

Eu venho tendo pesadelos quase todas as noites, desde semana passada. Hoje eu abri os olhos e tinha uma menina mutilada do meu lado, com o rosto já se decompondo. Levantei e havia uma multidão de zumbis desfigurados vindo na minha direção. Atrás de mim, uma parede muito alta. Pesadelos são, na verdade, muito mais emocionantes do que sonhos. Sonhos são delírios que só servem pra duas coisas: ou pra ser totalmente esquecidos já nos primeiros minutos do dia, ou pra obrigar o autor a lembrar por horas de coisas que não deveria, já que nunca aconteceram (e o mais provável é que jamais aconteçam mesmo). Cold Mountain é um filme bonito, até vale as duas horas e meia que dura, mesmo que não dê pra guardar nada dele depois desse tempo. Mas tem uma hora que o Jude Law chega pra um pipoqueiro cego de nascença e pergunta: se você pudesse enxergar por uma hora, o que gostaria de ver? E o pipoqueiro responde: não gostaria de ver nada, porque nada pode ser pior do que experimentar alguma coisa plenamente e depois ter que abrir mão dela. Isso não é nada mais do que filosofia barata, e eu também não acho que esse pipoqueiro esteja tão certo, mas pra explicar a natureza dos sonhos serve muito bem. Eu odeio, mas detesto muito mesmo, acordar e ver que não era verdade.
E os pesadelos? Ah... você acorda vibrando porque não eram.

lagarteando

2005-09-03T15:43:00.000-03:00

Eu devia passar o dia inteiro dormindo, eu bem que merecia. Agora já anoitece (aqui fica tarde mais cedo), mas hoje fez um puta dia de lagarto. Eu até fiz o favor de acordar a Juju (dear...) às quatro da manhã, mas como que eu ia lembrar que o celular dela faz aquele escândalo só por causa de uma mensagenzinha? Além do mais, é tudo culpa da gorda. Olha mulher, por mim tudo bem você ser assim, desse jeito espaçoso aí que você é. Eu até tolero que você tenha ocupado a sua poltrona inteira e mais metade da minha. Admito até que você seja meio doida, afinal todo mundo é, e cada dia mais eu acho que faz bem. Cada um com seus problemas. Mas, tenha dó, precisava torrar a paciência do coitado seu namorado a noite inteira? O infeliz tava pra lá de Bagdá, deixasse ele abstrair um pouco dessa tua presença perturbadora. Você acha o que, que é fácil aturar essa tua ladainha e ainda ir te buscar na rodoviária seis e meia da manhã? E como se não bastasse, ainda tinha que dedicar mais de uma hora pra aporrinhar o pobre do irmão dele, que nem tinha nada com isso? Aliás, eu também não tinha nada com isso, e fui forçado a ouvir toda essa BOBAGEM, mas criatura, deixa eu te explicar uma coisa: não interessa o que você tem pra dizer, você NÃO VAI resolver problema NENHUM com o seu namorado por celular, às 4 e meia da manhã, de dentro daquela cacaria do pinga-pinga Pluma Curitiba-Porto Alegre!!! Já não chegava o teto que parecia que ia desabar a cada buraco da 101 (pelamordedeus, dupliquem aquilo), e a cada vez que aquele demônio brilhava como um crazy diamond e tocava a música dos Simpsons eu queria enfiar um saco na cabeça. Nunca na minha vida eu me arrependi tanto de ter esquecido o dramin em casa...
E já que esse é um post meio lamurioso mesmo, vou concluir lamentando: fontes seguras garantem que aquela coisa bizarra semana passada (quando o carro da Juju parecia o Titanic) foi mesmo a última festa no DCE. A polícia baixou lá nervosamente, enquadrou a Sessa e agora nossas sexta-feiras nunca mais serão as mesmas. Quem tiver alguma sugestão de diversão hardcore barata para as próximas...

mas que mocinha mais gentil

2005-08-24T22:32:00.000-03:00

God bless you, professora Eloíse! Se a senhora comparecer na data correta, ou mesmo na semana seguinte apresentando um requerimento com atestado médico anexo, Ele vai te colocar pra fazer prova de boas intenções na Sua própria mesa, usando a Sua caneta da tinta benta, com direito até a consultar livremente o Antigo Testamento.
Hoje eu vi o meu histórico. Tá lá escrito, Inglês Instrumental II, aprovado. Hoje uma nova era se inicia. Das cinzas dessa tragédia, dá-se início a uma nova era onde leões e hienas estarão juntos... num grande e glorioso futuro!
Agora tava lembrando, sabe que a professora era bem ajeitada?
Era quase uma Tânia.

repressão, serena repressão...

2005-08-18T12:34:00.000-03:00

Algumas pessoas deviam ser, pelo seu próprio bem, proibidas de pensar.
Eu seria até voluntário.

calado

2005-08-04T21:05:00.000-03:00

Esse aí abaixo é um poema do Daniel, meu primo. A primeira frase é um aforismo de Goethe, que ele usou como ponto de partida. O som flui tão bem, e é tão natural, que não parece que possa haver nada de mais sincero no mundo. Queria tirar uma música daí de dentro, mas... parece inevitável desistir, rendido, pelo meio do caminho. Se alguém tiver idéias...
P.S.: ler isso depois de assistir Sin City pode causar resfriado.

O ouvido é mudo,
a boca é surda,
mas o olho ouve e fala
(Goethe)

Por isso
quando te vejo
me calo
quando me olhas
te escuto
e quando te falo
me cego
e quando eu te nego
me furto,
por isso
quando te calas
eu surto
e quando me foges
eu mudo
e quando eu te fujo
me perco,
por isso,
onde te alcanço
me acho
onde tu partes
eu fico
onde chegaste
me pegas
e quando me negas,
mendigo;
por isso
quando te vais
ensurdeço
e quando me olhas
esqueço
de todos
os outros
perfumes
de todas
as outras
palavras
de todos
os outros
os nomes
de todas
as outras
que amava,
de tudo mais
o que sinto
de tudo aquilo
que eu minto
e tudo
o que me calava;
por isso,
quando neblinas,
eu escureço
e quando iluminas
amanheço
e quando deslumbro
já não consigo
sonhar-te acordada
em tudo
o que digo
e quando te sonho
é quando me sigo
até que te encontro
perdida na luz
do mim contigo;
por isso,
quando te lembro
é quando me acordo
e acho-me
em tudo
que havia perdido
e calo-me
em tudo
que sempre recordo
e é quando eu te imploro
que deito e agonizo
e quando padeço
é quando preciso
ouvir-te me ver
mirar-te falar
amar-te ao viver
falar-te em amar;
por isso
procuro
perdido no escuro
o teu sorriso
e o teu olhar

o teu sorriso
e o teu olhar

o teu sorriso
e o teu olhar...

Daniel Retamoso Palma

37 por 4 e eu

2005-07-30T20:11:00.000-03:00

Impressionante como todas as verdades são dependentes das horas (ok, filosofia de agenda do João, eu sei). Fui me reencontrar com o Ruas, e lá estavam todas as pessoas legais que deveriam estar (que, na verdade, são a única razão possível pra uma pessoa normal ir ao Ruas). Tava rolando aquele jazz já tradicional, com a galera usual nos instrumentos de sempre, tocando temas... bom... standards... E eu continuo sem ter nenhuma dessas malditas frasezinhas de memória. Com o teclado novo (vai ser essa semana! eu tenho fé!), vou ter que criar vergonha na cara.
Enfim, eu dizia que as verdades não são sempre as mesmas. Só porque era um bar, havia absinto em copinho de cachaça e todos os compassos da banda eram curtinhos (parabéns Ale, por aquele 7/8 meio húngaro), ninguém acreditou que eu tinha passado a tarde escrevendo um compasso de 37/4. Riram, debocharam de mim. Então, atendendo ao pedido da Marjori (também autora do título desse post), e numa tentativa terminal de reconstituir minha honra, tá aí embaixo o tal do compasso. Aos puristas e enjoados em geral (que nem freqüentam esse blog, portanto esse aviso é mesmo inútil), já vou avisando que isso aí não é a tempo. 37 por 4 é puro acaso. Mas como ficou bonito... algo assim, indivisível.
Ahá! Quase me pego escrevendo um post prolixo. Acho melhor parar.

p.s.: ah, não me agüento! agora os valetes têm uma estante na cozinha! pronto, falei.

ato ou efeito

2005-07-26T23:03:00.000-03:00

Os movimentos não pareciam reais. Era como se deixassem um rastro muito sutil, mas pronunciado o suficiente pra que tudo parecesse quase com um filme lento, ou um sono embalado por absinto. Ela ainda não sabia que não era nada disso. É difícil reparar, mas existe um período, um tempo muito pequeno entre quando a gente percebe, e quando a gente sabe. Esse tempo começa a parecer maior, conforme se toma consciência de que ele existe.

Para ela, era a primeira vez. Atravessou num suspiro aquela cortina quase transparente que fica flutuando no alto do sono, e então percebeu, ainda sem saber o que era, o espaço que lhe encobria. Ela não saberia dizer quanto tempo durou, mas entende, de alguma forma, que foi muito pouco. Pensou em sentir medo, mas sua consciência cedeu quase imediatamente ao apelo inevitável da mão que lhe apoiava a parte de trás do pescoço, enquanto sua cabeça caía para trás. Podia sentir seu próprio pulso atrás das orelhas, e o calor do quarto lhe queimava a face, derramando seu peso avermelhado sobre os olhos quase fechados. Seus ombros pairavam, sem apoio nenhum. No instante seguinte, já não discernia mais a extensão do próprio corpo, entregue a um entorpecimento quase febril.

A razão tentou ainda uma ou duas vezes lhe roubar da inconsciência consentida que experimentava, mas ela não quis. Apenas se permitiu, no momento em que se aproximava o limite em que já não mais seria capaz de ignorar, novamente desfalecer entre os próprios cabelos, que agora pendiam desmanchados pela lateral da cama.

The Catcher in the Rye

2005-07-25T23:55:00.000-03:00

Embora já fosse um bocado tarde, o Ernie's estava entupido de gente. A gente quase não podia pendurar o sobretudo, de tão cheio. Mas era um silêncio danado, porque o Ernie estava tocando. Parecia que era um troço sagrado, no duro, a hora em que ele sentava para tocar. Ninguém pode ser tão bom assim. Ao meu lado estavam três casais, esperando vagar mesa, e ficaram todos na ponta dos pés, se empurrando, só para dar uma olhada no Ernie, enquanto ele tocava. Tinha um baita espelho em frente do piano e um refletor bem em cima do Ernie, para que todo mundo pudesse ver a cara dele enquanto tocava. Não dava para ver os dedos, só a droga da cara do safado. Grande coisa. Não sei direito o nome da música que ele estava tocando quando entrei, mas só sei que ele estava esculhambando mesmo o troço pra valer. Dando uma porção de floreios imbecis nos agudos e outras palhaçadas que me aporrinham pra chuchu. Mas valia a pena ver os idiotas quando ele acabou. Era de vomitar. Entraram em órbita, igualzinho aos imbecis que riem como umas hienas, no cinema, das coisas sem graça. Juro por Deus que, se eu fosse um pianista, ou um ator, ou coisa que o valha, e todos aqueles bobalhões me achassem fabuloso, ia ter raiva de viver. Não ia querer nem que me aplaudissem. As pessoas sempre batem palmas pelas coisas erradas. Se eu fosse pianista, ia tocar dentro de um armário. Seja como for, na hora que ele acabou e todo mundo estava aplaudindo como uns alucinados, o safado do Ernie deu uma volta no banquinho e fez uma reverência fingida, bancando o humilde. Como se, além de ser um pianista bom pra burro, fosse também um sujeito um bocado humilde. Era um troço cretino pra diabo aquilo dele ser metido a besta e tudo. Mas, de um jeito meio engraçado, senti pena dele quando acabou a música. Acho que ele nem sabe mais quando está tocando bem ou não. A culpa não é toda dele. Em parte, os culpados são aqueles bobalhões que batem palmas como uns alucinados: eles são capazes de enganar qualquer um, se tiverem uma chance. De qualquer maneira, o troço me fez sentir deprimido e podre outra vez, e quase apanhei meu casaco e voltei para o hotel, mas era cedo demais e eu não estava com muita vontade de ficar sozinho.

Antonina 2005

2005-07-17T20:43:00.000-03:00

Eu nunca dei muita importância pros últimos dias do festival em Antonina. Eles me deixaram uma imagem meio decadente, por causa do show de horrores do Oswaldo Montenegro em 2003. E esse ano eu nem ia aparecer no grandioso Festival de Inverno da UFPR. Era a seqüência lógica dos meus comparecimentos, menores a cada ano. Mas daí o Triton tinha o lugar no carro e uma vontade meio reprimida de passar lá o último final de semana, logo o último, e eu de repente pensei que talvez fosse a minha última chance de participar de toda aquela bagaceiragem deliberada, que todo mundo aceita e adota com tanto gosto. Nos abastecemos de miojo e fomos: eu, o Triton, a Hana (a namorada russa do colírio-boy) e o Dudu.
Existe um código de conduta não-declarado para festivais de inverno da UFPR. O artigo primeiro, parágrafo único, o inquebrantável mandamento número 1, afirma: o que acontece em Antonina, morre em Antonina. Portanto, já vou avisando que esse post é uma obra de ficção: toda e qualquer semelhança com qualquer fato, local ou personagem existente na vida real é MERA COINCIDÊNCIA!!!
As atrações musicais, como de costume, eram bem desequilibradas. Enquanto o Trio Quintina tocava na igreja (???) para 50 pessoas, uma tal de banda Jukebox apavorava no palco principal para algumas milhares. O show de encerramento, do Jair Rodrigues, foi como esperado: pop, cabeça e cafona, tudo na medida certa. O público gostou. Mas pra mim o ponto alto do festival foi o show do Bayaka. Eu já sabia do que se tratava, já tinha escutado o cd e tudo o mais. Mas ao vivo foi uma coisa bem comovente. Bonito, muito bonito mesmo.
Como sabemos, na real o festival de inverno da UFPR é um evento bem capenga. Ele tem o mérito de reunir muita gente pacífica disposta a fazer festa por sete dias sem parar. Mas se as pessoas descem a serra pra passar uma semana inteira lá, com certeza não é pra ver os shows nem as peças de teatro (que, afinal de contas, são na maioria de grupos daqui de Curitiba mesmo). O que todo mundo quer é tomar parte nesse arremedo de País das Maravilhas, nesse Woodstock caipira que se instala na cidade. Lá todo mundo não só tem a oportunidade, mas é incentivado pelo próprio movimento das pessoas a fazer coisas que não faria normalmente. Não é tão surreal quanto um sonho, mas é bem mais comprido. E, pro bem ou pro mal, é de verdade. O que eu quero dizer é que os grandes acontecimentos do festival não estão nos palcos e muito menos nos cursos. Estão nessa teia de milhares de pequenos delírios que vão se cruzando num espaço muito pequeno. Da maior parte deles eu não posso falar, por causa do mandamento aquele. Mas alguns dos meus próprios eu posso pelo menos mencionar.
Diz uma lenda aí que todo festival de Antonina é pior do que o anterior. Pode ter sido verdade mais uma vez, mas pelo menos a casa dos músicos sofreu um upgrade substancial. Era grande, limpa, clara, etc. Até nos fazia parecer civilizados. O Gigante já tinha ido embora, portanto na média a galera também estava mais sóbria (a Sessa até que tenta, mas o irmão dela é mesmo imbatível).
A pessoa com quem eu estive mais tempo foi a Juju. É um amor de menina mesmo. Começa que eu só tomei ânimo de ir pro festival por causa dela, que ficou me mandando mensagens de celular e scraps tão bocós quanto só ela saberia escrever. Ali embaixo está uma das fotos que a gente tirou no trapiche. Xingou e reclamou da vida até não poder mais, mas também rimos bastante e comemos chocolate. Enfim, a outra parte da homenagem vem em testimonial do Orkut... ainda sem data marcada.
Prosseguindo (e resumindo), tivemos a Luiza só um pouquinho "beuda" (como ela diz), rindo destrambelhadamente na praça e dizendo que ia dormir na rua; Psicodália divertido (isso é novo); Apanhador no Campo de Centeio; experiências psicodélicas (coisa do Luiz Busnardo); casa de música "bombando" (palavras do Passarinho); a Lu refletindo a respeito da beleza das "gaivaiotas" no céu; o Rodrigo explicando que o certo é "gaviotas"; e... realmente, não dá pra dizer mais nada. Até julho do ano que vem, Antonina é um túmulo!

e julho continua

2005-07-13T12:20:00.000-03:00

Florianópolis, sala dos GMs, meio-dia e dezesseis.
A reunião com a produtora de São Paulo deu certo, muito certo. A trilha sonora da abertura do TD vai rolar do melhor jeito que poderia rolar.
O Bubble tá lá corrigindo o problema do sound_rolloff no xml, e ele vai conseguir, ele sempre consegue. E daí eu volto pro HSO e quando eu for embora, à noite, os problemas serão metade do que eram.
A Maria do Mar, precisa ver, é só gentilezas.
Tudo vai bem.
Estar aqui é sempre diferente de qualquer outra coisa, inclusive da vez anterior. São dois dias mergulhado nesse idioma esquisito que eles falam aqui, cheio de DBLs e CVSs e devels e PJs e OpenALs. A sorte é que há janelas. Eu sempre gosto, mas hoje eu gosto mais. Porque todo mundo foi pra casa, pra Antonina, pra São Paulo, pra Porto Seguro, pra Nova York, pra Londres, pra Machu Picchu, tomou o caminho da roça ou pelo menos foi até ali nas termas de Jurema, dizer que faz qualquer coisa no inverno que não seja passar uma temporada com o Tatá na Casa dos Valetes. Então eu vim pra cá. Eu, o all-star vermelho e o cd da Björk. Eles nunca viajam.

Ah. Mas eu vim trabalhar também. Juro.

La Bohème

2005-07-09T21:58:00.000-03:00

Foi uma noite "cool", considerando que era só uma quarta-feira. "Cool" num sentido de muitos sentidos, de legal, de agradável e de cara de Miles Davis também (mas antes dele começar a usar aquelas roupas que eram de axé music, só que ele não sabia). Antes de assistir a uma ópera no Guaíra (que não montava óperas há uns dez anos), fui com Juca experimentar a tão falada sopa do Jumuli (que segundo ele já foi melhor e mais barata). Depois encontramos a Juju, o João Marcelo, a Cíntia, a Carol e o Alexandre na frente do teatro e fomos aos nossos lugares.
Bom, eu fiquei feliz pela nossa orquestra, que esteve muito bem, muito presente. Assumiu a ópera mesmo, não ficou tirando o corpo fora como faz às vezes. Os metais afinaram. Acho que até apaguei a má impressão que tinha ficado depois daquele sinfonia catastrófica de Brahms que rolou ano passado (ou no outro?).
Eu tenho sempre uma certa desconfiança com esse negócio de extrair a coisa de uma outra cultura, de uma outra época, e colocar no ano 2005 num palco de teatro no centro de Curitiba ou de qualquer outra metrópole das muitas que tem aí pelo mundo. Pode ser que as pessoas ouçam e gostem, ou não. De qualquer maneira, isso é sempre meio irrelevante. Fora algumas exceções notórias (das quais eu não creio que Puccini faça parte, pelo menos na época dessa ópera), os caras faziam música pro seu próprio tempo. Daí a gente ouve isso agora, e a verdade é que não fazemos a menor idéia de como esse texto e essa música se comunicavam com as pessoas lá, naquele lugar de onde ele saiu. Isso não é bom nem ruim, na minha opinião. Só que a gente precisa saber saber, estar consciente de que aquilo que ouvimos não está mais vivo.
Por outro lado, esse aspecto "arqueológico" é muito divertido. É como se a gente recortasse um fóssil de cem anos de idade, extraído de uma cortina de teatro italiana, e de repente tivesse a chance de viver lá por duas ou três horas, ver o que viam pessoas tão comuns quanto qualquer um de nós. A maior parte do drama acaba soando meio ingênua, do ponto de vista de um curitibano do século XXI. Mas basta lembrar que as pessoas ainda assistem novela pra desistir de fazer qualquer comparação desse tipo. O que mais me chamou a atenção foi que, apesar de ser só mais uma história de amor que termina em uma morte pra lá de trivial, os personagens não se comportam de uma maneira tão óbvia assim. A música é tão envolvente e apaixonada que a gente deixa escapar uns detalhes. Do tipo: o mocinho Rodolfo, que era um poeta apaixonado, objeto central da compaixão, admiração e incentivo da platéia, lá pelas tantas resolve se afastar de sua amada Mimi. Por quê? Porque ela estava doente e ia morrer. Por favor, alguém se deu conta de como isso é terrivelmente covarde? Era algo digno de incitar a repulsa dos milhares que estavam lá dentro. Só que, no contexto da ópera, os dois amantes se despedem com uma paixão tão dolorida que o motivo do causo acaba passando em branco. Música é uma coisa muito poderosa mesmo.
Pra não falar só de drama, vou ter que sublinhar a melhor passagem da ópera, na minha opinião. Enquanto a doce, imaculada e adorável Mimi desfalece em seu leito de morte, o nosso amigo Colline resolve dedicar uma belíssima ária para se despedir de seu casaco, que precisará vender para comprar remédios praquela garota ali na cama. E, ao fim da ária, tudo prossegue normalmente. A música não dá nenhum sinal de humor, e eu até agora não consegui entender se era pra ser uma piada ou não. Por essas e outras que eu disse o que disse: assistir à coisa fora do lugar pro qual ela foi feita pode dar resultados muito esquisitos.
Fazer um release de uma ópera de 100 anos de idade não é uma coisa muito útil, portanto vou concluindo por aqui esse post. Mas gostei da idéia de haver óperas sendo montadas na minha cidade. Tomara que não parem pelo caminho.

pausa de semicolcheia

2005-07-07T13:39:00.000-03:00

como ainda não tive tempo de refletir as muitas pequenas modificações que estão aí sendo geradas e concebidas com tanto cuidado, nesses primeiros dias de julho, vou postar agora um comentário que escrevi há um mês e pouco, sobre um ensaio do Expresso 25, que assisti durante aquele feriado em que estive fora. Volto logo.

Na noite da última sexta-feira, assisti a pouco menos de duas horas de um ensaio do Expresso 25, em Porto Alegre. Algumas coisas me impressionaram bastante. É um grupo que desde sua fundação (há uns 35 ou 40 anos) trabalhou quase exclusivamente com repertório erudito ou regionalista, mas que já há algum tempo vem se se adaptando à mpb e desenvolvendo a sonoridade nesse sentido. Acabou por montar um espetáculo muito bonito, sem dever aos melhores grupos de mpb vocal que já vi. O ensaio me permitiu entender o porquê de ao menos uma parte desse sucesso.

O que faz a maior diferença, acredito eu, é a extrema coesão e dedicação do grupo em torno de um objetivo comum. Impressiona que isso exista em um grupo tão grande (creio que entre 40 e 50 cantores). Impressiona principalmente porque eles não são pagos para estar lá, e mesmo assim comparecem com essa disposição e demonstram uma qualificação técnica que, de onde eu venho, só existe em grupos profissionais. Pra mim, parece uma prova de que esse negócio de ficar se escondendo atrás do amadorismo não é nada mais do que covardia, ou preguiça. Dá pra fazer as coisas bem feitas. Durante quase duas horas, e acompanhados por dois músicos excepcionais (Clóvis Freire no contrabaixo e Ricardo Arenhaldt na percussão), eles ensaiaram com os naipes misturados (incluindo um arranjo arrasa-quarteirão de “À Primeira Vista”, do Chico César) e só precisaram conferir afinações e frases uma vez ou outra. Isso me lembra outro fator muito positivo: a atitude do regente. Ele quase não fala. Mas quando quer se fazer ouvir em meio àquelas dispersões que sempre acontecem em ensaios, não precisa de muito mais do que contar um compasso em branco. No seguinte, todo mundo já está quieto e cantando.

Mérito dele, é claro. Mas, principalmente, mérito de um grupo que se leva a sério. Parabéns ao grupo todo e ao diretor, Pablo Trindade.

Pra quem quiser conhecer: www.expresso25.com.br.

lapsos e relapsos

2005-07-04T22:36:00.000-03:00

Sabe aquelas pequenas bobagenzinhas que você faz sem prestar atenção, e que depois dá um empenho dos infernos pra consertar? Você já pensou em tudo de produtivo que poderia estar fazendo no tempo em que precisa se virar com as conseqüências de só um lapsozinho pequenininho? Já pensou em como a sua vida seria menos complicada se você prestasse um pouco mais de atenção nas coisas?
Bom, eu ando pensando bastante nisso, mas sinto reconhecer que não é por nenhuma iniciativa consciente de desenvolver a minha desconexa percepção do mundo. Bem que eu queria ser um jedi, mas não adianta. Oh Força, por que é que eu não apareci na maldita prova de inglês? Por que é que eu esqueci o pedal do teclado no palco do Era Só? Por que é que eu não fui logo devolver o dvd?
É, eu sei, "como sou superficial", mas se não fossem essas três coisinhas, só essas três bozozagenzinhas, a minha semana teria pelo menos um dia a mais. Que eu talvez passasse dormindo, é verdade. Ah.
Sorte do João, que esquece de levar o lixo e não tá nem aí.
E disso, eu lembro.

o show

2005-06-30T21:52:00.000-03:00

Finda a poeira, acho que já é hora de agradecer a todos os amigos que estiveram no Paiol nessa terça-feira. Inclusive aos que ficaram pra fora (desculpe pessoal, falha de organização nossa, mas quem ia imaginar?). E o show... teve lá seus problemas e tudo o mais, mas rolou uma energia que eu não esperava. Aliás, acho que ninguém esperava. Eu demorei algumas músicas pra dominar aquilo tudo, me colocar sob controle e começar a perceber o palco mais claramente. E olha, não é por falar, mas tava bem bonito. De recordação (além das fotos, que eu ainda não tenho), ficam os inúmeros apelidos que eu ganhei por ter cantado Cansado de Sambar com uma camisetinha listrada e o bigodão mais respeitável presente ao recinto. Vou falar só os que consegui lembrar no dia seguinte: Chaplin, Freddy Mercury e um tal de Magnum! Vai aí abaixo uma foto do cara, num oferecimento da srta. Ditzel (thanks!)
Eu não deveria dizer isso, mas... amanhã à tarde, Poca Boca no programa Alegria de Viver, TV Educativa (não assistam, por favor). E domingo, show no Era Só o que Faltava, a partir das 22hs. Pra quem conseguiu e pra quem não conseguiu ver nessa terça.
p.s.: em função da grandeza relativa do assunto tratado nesse tópico, vou me abstêr de comentar La Boheme, que assistimos ontem eu e os chegados. Talvez outro dia (porque merece comentários).

de boca pra lua

2005-06-27T17:30:00.000-03:00

Amigos e cúmplices da tragédia diária que assolou os últimos quatro meses: a agonia está chegando ao fim! Amanhã, 28 de junho, terça-feira, às 20 horas, POCA BOCA: de Boca pra Lua estréia no Teatro do Paiol. Oportunidade única de descobrirem para que serviu todo o mau-humor que lançamos na atmosfera: efeito colateral de um espetáculo que custou muito esforço, mas que a gente espera que compense cada minuto que dedicamos. Se tudo der certo, a nossa tragédia terminará com final feliz.
E preparem-se... será um show cheio de surpresas. Vocês nem imaginam o que poderá acontecer.
Peço encarecidamente que APAREÇAM! ;)

charge

2005-06-24T17:49:00.000-03:00

Olha aí o que eu arranjo pra minha cabeça...

Glossário:
Hoplitas são os caras que trabalham na Hoplon.
Gamemasters são os caras que gerenciam e orientam os jogadores do Taikodom.
E quem fez a música de fundo das estações, é claro, fui eu.

parênteses II

2005-06-22T23:43:00.000-03:00

prooonto, e esse é o tópico pra Juju e a Bre discutirem em alemão.

p.s.: Ale, não se meta! Já tomei puxão de orelha por sua culpa hoje!

How to Dismantle an Atomic Bomb

2005-06-22T23:06:00.000-03:00

Nem apareci pra prova de cinema, apresentei a análise do Tchaikovsky no susto (porque achava que era pra semana que vem - sim, depois do fim das aulas, sou mesmo muito esperto), e entreguei hoje a monografia mais bagaceira que já existiu. Daqui a pouco desistem de me levar a sério. E o pior: eu nem vou achar ruim.

Domingo às duas da tarde vai ao ar o programa que o Poca Boca gravou ontem na rádio Educativa (97.1, eu acho). Foi super bom. Meu pé não alcançava o pedal, o teclado tava na altura da minha cintura e eu não ouvia nada. Como diz o João: mas isso tem tudo pra dar certo, viu! Pra não ser ranzinza (e tirar o título do Juca), vou concordar que até que deu mesmo. No final tava até divertido.

Se alguém quiser ver o Batman, me avise! ;p

não é só uma frase de efeito

2005-06-20T11:35:00.000-03:00

Alle Lieder sind Liebe Lieder.
Mesmo.

samba is dead

2005-06-17T12:16:00.000-03:00

Eu tinha dito pro Pai João que não via a Poléxia desde o lançamento do EP em 2002, mas depois tive que me desmentir duas vezes. Eu demoli a pauladas um fardo de água mineral na quina do palco, no mesmo ano, tocando Melhor Assim no 92 graus. E em 2003 a gente produziu o acústico no Paiol. Mas agora é diferente. O som é melhor, sim. Não vou nem me alongar muito nessa parte. Eles são mesmo um filho prodígio que resolveu nascer por aqui. Mas foi legal ver aqueles moleques ontem no Alice, depois de todo esse tempo. E ver uma banda de rock de verdade, depois dessa overdose de samba que já dura meio ano. Você pode só ficar no seu canto escutando e rabiscando guardanapos, e ninguém vai achar ruim se você não quiser dançar e distribuir sorrisos, porque não é só pra isso que música serve, sabe. Tomei suco de laranja e me senti voltando pra casa. Rock 'n roll é uma bênção.

Pra completar, só tá faltando a frase do Pai João: "se isso fosse um filme, amanhã eu queria acordar e ser um jardineiro inglês."
E eu já tô meio cansado de chamar cachaça pelo nome.

véio juca

2005-06-15T16:26:00.000-03:00

O Juca é esse gurizão que eu conheci há um ano atrás e adotei imediatamente como um bom amigo. Já na nossa primeira tarde em comum no apartamento velho da Nunes Machado deu pra sacar que o menino não era fraco mesmo: a gente não tinha nada melhor pra fazer do que discutir geopolítica, mas é claro que ele encontrou espaço pra contar as suas inefáveis e sempre memoráveis histórias da roça. Ontem nos reunimos os valetes e mais alguns amigos pra comemorar o aniversário dele com uma festa surpresa. Como esqueci de assinar o cartão, tô escrevendo esse treco. Sintam-se todos os simpatizantes do velho Juquinha, convidados a deixar suas homenagens ao nosso valete mais intelectual e ranzinza. Com sorte, talvez eu até consiga convencê-lo a ler isso aqui... ;-)

concluindo

2005-06-13T09:15:00.000-03:00

A Cíntia acha que tudo começou no tsunami. Eu não tinha pensado nisso, mas até que faz bastante sentido.
Ok, vou parar de teorizar o apocalipse.

Faltam duas semanas pro show no Paiol, e a gente insiste nos mesmos erros, de agora e de sempre. Talvez falte um pouco de medo, a sorte deixa a gente mal-acostumado. As pessoas riem, ficam felizes e parece que tudo foi um grande sucesso. Mas depois a gente chega em casa, pendura as chaves e percebe que não saiu do lugar, mais uma vez. Eu tenho medo, sim. Vamos precisar de muita força pra fazer isso virar um show em duas semanas.

pela metade

2005-06-12T17:23:00.000-03:00

A tal da profecia, aquela do último post, continua pairando. É como um vento cinza e frio. Às vezes anda em círculos, formando redemoinhos. Mais um pouco e vai ganhar até nome.
Mas eu tô descobrindo que ela, por si mesma, também é um pouco frágil... porque uma parte é a gente mesmo que cria.
A Cíntia no telefone, e agora o ensaio do Poca Boca.
Eu volto.

parênteses

2005-06-09T12:56:00.000-03:00

esse post é só pra Juju e a Bre poderem chatear à vontade. :-p

profecia

2005-06-09T12:38:00.000-03:00

Em algum lugar no meio daquele breve mas interminável equívoco que foi o Ruas sexta-feira passada, o Alexandre me deu uma notícia quase imprevisível, mas que eu estranhamente previ antes dele dizer. A gente acabou concordando que tem alguma coisa estranha acontecendo no mundo. E começou no início do ano. Coisas que antes só aconteciam por fatalidade ou coincidência, agora são quase diárias. Como se houvesse alguma energia aí pairando, com a capacidade de empurrar todo mundo pra mudanças radicais de direção na vida. Já aconteceu com muita gente muito próxima.
E ainda não acabou. Depois de 2005, nada será como antes.

no hay banda, por supuesto

2005-06-05T14:36:00.000-03:00

Não é comum, mas tem finais de semana que são compridos demais.
A Regina me falou que vai em festas no DCE desde quando ela entrou na faculdade (olha, isso faz muito tempo mesmo), e que elas continuam todas iguais. Hardcore, Raul e Beatles têm muito em comum. Estão todos além do tempo.
Aí as meninas tocaram finalmente, todos estavam felizes, o Alice estava feliz, o Alexandre estava dançando salsa como se fosse samba (yes, nós também somos um pouco texanos) e a Elisa Maria tem o mesmo nome da minha mãe.
Pronto, já podia ser segunda.
Mas não, né. Truco é sempre muito pouco.

no hay banda!

2005-06-02T23:41:00.000-03:00

"nooossa, que pena viajar pra Floripa no inverno né!"

Pois sabe que não? Tem a vantagem de que as pessoas estão menos morenas e saradas, o que me faz parecer um pouco menos um norueguês descabelado na rodoviária.
Além do mais, eu continuo achando que Florianópolis nem tem praia. Talvez nem seja uma ilha.
É tudo uma ilusão.

parênquima

2005-05-31T13:19:00.000-03:00

não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.
não escreverei prolixamente.

saldo de um final de semana em Porto Alegre

2005-05-29T20:32:00.000-03:00

- conheci a Isabel, namorada do meu pai;
- conheci os filhotes da cachorra do meu pai;
- dei aulas de direção pra minha irmã;
- assisti a um ensaio do 25 de Julho;
- terminei a letra da mandioca (o Juca vai querer a minha cabeça numa bandeja);
- vi a exposição do Miró;
- inventei esse treco aqui;
- tomei muito chimarrão;
- todos bebemos e fomos felizes (eu, meu pai, minha irmã, a Isabel, o Miró e os filhotes da cachorra).

Ainda bem que me tiram de casa.

como é que eu faço pra lavar a roupa?

2005-05-29T13:47:00.000-03:00

A primeira vez que eu quis fazer um blogger foi quando bloggers ainda não existiam. Eu tinha treze anos, pensava demais e queria ser jornalista. Bom, na verdade eu queria ser comentarista dos jogos do Grêmio. Hoje em dia essa não parece mais uma carreira tão promissora quanto parecia na época, e além do mais eu já não tenho muita volta nesse treco de ser músico. Já dizia o trailer do Constantine, não adianta não acreditar no diabo se ele acredita em você.
Eu quero que isso sirva, no mínimo, pra eu aprender a escrever quase como uma pessoa normal.
E depois, se tudo der certo, pra entender pra que é que as pessoas escrevem bloggers, afinal.

Enfim. O pacote blogger veio com uma caderneta. Porque todas as minhas idéias geniais pra blogger sempre vêm dentro do ônibus ou enquanto eu durmo. Sem uma coisa, a outra não consegue existir.